Ya no podemos descartar que le den al portero eslovaco alguna de las calles que la memoria histórica le quite a Juan de la Cierva. Al fin y al cabo, don Martin Dúbravkatambién ha inventado algo parecido al autogiro, que es el autogol en suspensión, una cabriola fascinante que vulnera no solo las leyes de la gravedad sino también las del ridículo. Alguien que hace eso por España merece sin duda una distinción, ahora que regalamos los indultos.
Por una vez en su vida Sánchez planteó la situación en sus justos términos: «¿Y cuáles son los planes de Esquerra?», le espetó a Gaby Rufián, que lleva años en Madrid privando a un pueblo carlista de su tonto. Fue un centelleo de dignidad en las tinieblas del corazón presidencial, un eco moral rápidamente ahogado por la psicofonía que este hombre oye a todas horas en su cabeza: «No chistes a tu casero, insensato». De modo que corrió de vuelta a la retórica diabética del reencuentro, por favor, Gabriel, os he sacado a los amigos, va, dadme un respiro.
Se dice que el problema de España son sus élites, la pésima calidad de su clase dirigente hoy como ayer. El tópico nos pinta individualistas y gregarios a un tiempo, recelosos de liderar y de que nos lideren, un país de miopes tácticos que no produce estrategas. Pero quizá nuestros políticos y empresarios y clérigos y periodistas no son peores que los de países vecinos. Quizá falla el ecosistema que los cría, los junta y los revuelve. Un perverso engranaje de incentivos que premia la picaresca para acceder y el clientelismo para mantenerse, que castiga la autonomía de criterio y disculpa los éxitos personales solo cuando viajan camuflados en la militancia colectiva, adscrita a una tribu homologada. A la intemperie y en soledad aquí no triunfa ni Dios. Y si lo hace, no se le perdona.
Después de ver a Italia, a Francia, a Portugal e incluso a Gales metiendo goles, esa maniobra inalcanzable para el combinado de Luis Enrique que consiste en situar la pelota por detrás de la línea de meta, a nosotros se nos pone cara de niño de posguerra mirando el escaparate de una confitería. El sentimiento colectivo hacia la Selección está regresando a ese punto de gravedad ibérico que oscila entre el fatalismo y la guasa. Habrá mucho zoomer educado en el ciclo triunfal de España al que esta frustración le resulte novedosa; pero quienes llegamos a usar las cabinas para llamar a la novia estamos experimentando la dulce nostalgia del fracaso.
Todo apunta a que dejará Moncloa sin haber rozado la talla institucional que se exige al alcalde de una pedanía. Tras ensayar sin mucha convicción los sucesivos argumentos de la justicia como venganza y del egoísmo como magnanimidad, el nuevo truco de Pedro I el Autoindultado para justificar lo injustificable inaugura un entrañable retorno al clasicismo: la culpa es del PP. Porque a Rajoy le montaron dos referéndums y a él ninguno. «Y para evitar cabos sueltos, el tercero se lo estoy organizando yo», le faltó añadir.
Por David Lema
Jorge Bustos se relajó durante esta entrevista. Al jefe de Opinión de EL MUNDO, hmmm, esto le «preocupa», supongo que por su imagen pública, que esculpe como Fidias, con la intención de no dejar más grietas a la vista que las que provoca el tiempo en la piedra.
Me dejó entrar en su casa, en su terraza, ¡en su nevera! Y cuando se dio cuenta de lo que se abrió ese día, de lo que realmente compartió, ay, ya era tarde: porque todo estaba medio lleno, por tanto, todo quedó medio vacío.
Conste aquí que fue él quien dio pie a empezar como empezamos:
Hay crímenes que invitan tan solo a enmudecer, quedarse ronco, tener la decencia de callar, que acaso es la forma de rezar que les queda a los ateos. Hay crímenes que no merecen el vuelo en círculos de los quebrantahuesos de la política, ni los tuits de un horror tasado en pocos caracteres, ni siquiera los fríos patrones de la criminología. Crímenes que devuelven la especie a su bestialidad nunca del todo superable, que regresan todos los progresos al fracaso primordial, al mito de Saturno, de Caín o de Medea, exorcismo oficiado alrededor de una fogata por un poeta y no por un psicólogo forense.
Puede que Luis Enrique sea la excepción a la única norma del esnob insoportable que sigo a rajatabla: la gente que cae mal me cae bien. Me pasa con Fernando Alonso, con Peter Handke, con Bunbury y me pasaba con Pablo Iglesias. Es una prevención natural contra el gusto mayoritario que también opera al revés: la gente que cae bien me cae horrible, desde Vicente del Bosque hasta Revilla -los bigotes del Pueblo-, por no hablar de James Rhodes, si es que aún goza de alguna popularidad fuera de los jardines de Moncloa.
GAZPACHO CON TABASCO
blog personal de un cierto jarroson
“Cada vez que se encuentre usted del lado de la mayoría, es tiempo de hacer una pausa y reflexionar”. M. Twain
“Cada vez que se encuentre usted del lado de la mayoría, es tiempo de hacer una pausa y reflexionar”. M. Twain
you are so cute when you are frustrated, dear
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¡A los molinos! 