Quizás convoco a Rufián a este folio con excesiva frecuencia, pero es que don Gabriel es mucho más que un político concreto o un opinador viral: es un patrón sociológico, una militancia andante, el metro de platino iridiado que se saca de la Oficina Internacional de Pesas y Medidas de Sèvres, a las afueras de París, para saber cuánto mide cada día la inteligencia media de la izquierda. Otro día hablamos de la inteligencia media de la derecha, que no parece más larga, pero esa es otra columna.
Cualquiera diría que España no ha dejado de ser católica, y eso que el diagnóstico de Azaña va para un siglo. No se me ocurre otro líder capaz de concitar el respeto de las instituciones y el entusiasmo de las calles a la manera desarmada y desarmante de León XIV. Se le escucha por la cima de siglos desde la que habla, custodio de un mensaje sabido que enunciado por otro no llenaría un teleclub. Es el misterio al que se rinde Sorrentino y al que permanecen impermeables nuestros entrañables racionalistas.
Visto lo visto, debimos haber enviado a María Jesús Montero a Eurovisión. Dotes para el histrionismo más o menos involuntario nunca le faltaron, y tenía bastante más que ganar en Viena que en Sevilla. En su descargo, siendo piadosos, podríamos alegar que ella era muy consciente de sus limitaciones cuando se resistió a cumplir el encargo orgánico de su señorito. La mujer más poderosa del conjunto de la democracia según ella misma no reunía el poder suficiente para plantarse ante Pedro y negarse a bajar al matadero andaluz. Pero él se le dio todo y él se lo quitó. Bendito sea aquel en cuyo nombre son sacrificados los candidatos socialistas de todas las elecciones.
Ha tenido que azotar la península una borrasca de encuestas donde la derecha suma 200 escaños para que la izquierda se ponga a repensar su estrategia. No toda la izquierda: solo aquella que se siente en peligro personal de extinción. La otra perderá las elecciones y el gobierno, pero conservará el escaño nutricio que permite al político profesional transitar por el largo desierto de la oposición. Cuando Rufián se enteró de que Junqueras quería moverle la silla de portavoz de Esquerra -básicamente porque hace tiempo que don Gabriel ya solo es portavoz de sí mismo-, prendió en él una súbita vocación de emprendedor, un espíritu neoliberal de self-made boy a la búsqueda de una marca lucrativa con la que ganarse las habichuelas como un buen padre de familia.
El último quijote de la izquierda estatal no proviene de La Mancha sino de Santa Coloma de Gramanet, provincia de esa Barcelona que de tal modo acogió al Caballero de la Triste Figura que no pudo sino deshacerse en elogios a semejante archivo de la cortesía, albergue de los extranjeros, hospital de los pobres y correspondencia grata de firmes amistades. Pero Barcelona ha cambiado mucho desde entonces, y por no acoger ya no quiere ni a sus hijos pródigos, sobre todo si son nietos de andaluces. Lo sorprendente, lo imperdonable, es que aquel barcelonés de aluvión recriado políticamente en Madrid contribuyese con pasión digna de mejor causa a su propio extrañamiento durante los años autolíticos del procés. Cualquiera podía temer que un movimiento de fanáticos identitarios acabaría regurgitando a aquellos elementos de orígenes sospechosos que precisamente se enrolaron para hacérselos perdonar.
Parece que madrugaron su optimismo todos aquellos que festejaban el principio del fin de la cultura de la cancelación. Proliferan los ejemplos que cantan la entrañable resiliencia de nuestro espíritu inquisitorial. Hemos asistido a una campaña de segadores catalanes contra Filmin por exhibir un documental sobre los agentes enviados a sofocar las llamas de los incendiarios separatistas, todos ellos procedentes de familias con mayor renta per cápita que cualquier policía. Y una semana después el boinazo de Uclés tumbaba unas jornadas sevillanas que postulaban una conversación entre diferentes sobre la guerra civil, con el ánimo benemérito de no repetirla. Pero se ve que sobre nuestras guerras civiles no se puede reflexionar, porque pensar sobre ellas nos quitaría las ganas de seguir declarándolas. Que es para lo que verdaderamente fuimos creados los españoles.
Se acusa al todavía presidente del Gobierno de ser una fábrica de ultraderechistas. Lo acaba de hacer Jordi Sevilla, autor de un manifiesto tan audaz que nadie se ha atrevido a poner su firma debajo: postula nada menos que una socialdemocracia para el siglo XXI. Es como si la infanta Margarita convoca una merienda de victorianas eminentes para reivindicar el miriñaque.
No sé si habrá sido el último mensaje de Navidad pronunciado por Felipe VI con Pedro Sánchez todavía en La Moncloa. Es probable que sí, y en caso contrario habrá sido el penúltimo. Y precisamente por esa sensación de finitud autopercibida (que se ha hecho más espesa desde la debacle extremeña), el Gobierno parece haber intervenido con mayor celo que otros años en el discurso del Rey. Cuando un presidente se siente fuerte no necesita acudir tan desesperadamente a una autoridad superior para que revitalice su propaganda. Bienvenidas fueron las alusiones a la multilateralidad, el cambio climático, el europeísmo, el problema de la vivienda. Pero echamos de menos una mención a la separación de poderes, a la regeneración, a la función del Parlamento.
GAZPACHO CON TABASCO
blog personal de un cierto jarroson
“Cada vez que se encuentre usted del lado de la mayoría, es tiempo de hacer una pausa y reflexionar”. M. Twain
“Cada vez que se encuentre usted del lado de la mayoría, es tiempo de hacer una pausa y reflexionar”. M. Twain
you are so cute when you are frustrated, dear
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“Cada vez que se encuentre usted del lado de la mayoría, es tiempo de hacer una pausa y reflexionar”. M. Twain
“Cada vez que se encuentre usted del lado de la mayoría, es tiempo de hacer una pausa y reflexionar”. M. Twain
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¡A los molinos! 