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Escándalo en la timba

Nos pinchan y gotea hielo: que dice el sanchismo que los separatistas van a lo suyo. Que no les importa la vida de la gente. Que no respetan la democracia. Y que retrasan las elecciones por razones estrictas partidistas, porque tienen miedo al efecto Illa. Pero cómo es posible tal cosa, amigo sanchista. Si asegurabas que ERC se había incorporado a la dirección del Estado demostrando más responsabilidad que el PP. Si el apoyo de Junqueras demostraba la cohesión del Gobierno de progreso frente a la carcunda fascista. Si Rufián era el nuevo juguete antifa de la izquierda madrileña.

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19 enero, 2021 · 10:30

Oficio de pandemias

Cada tarde Fernando recoge los cartones del Mercadona en los que parece pernoctar y da una rueda de prensa sobre lasituación de la pandemia. A Fernando le gusta el mar, pero no puede escaparse a visitarlo tanto como quisiera y tiene que conformarse con surfear olas víricas; hasta la fecha ha cogido tres. También le gusta la montaña, pero los únicos picos que escala ahora son los de la curva epidemiológica. A pesar de la experiencia alpina acumulada en el último año, todavía no ha aprendido a distinguir los momentos en los que el terreno sube o baja, así que cuando pronostica una estabilización todos corremos al supermercado. Pero es que acertar no es su trabajo: él sale y comenta, pararrayos ceniciento a fuerza de concentrar en sí la cólera que merece quien ha decidido que siga saliendo y comentando.

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17 enero, 2021 · 20:15

Sánchez nos seca

Nadie le pide a Sánchez que reaccione a pandemias y temporales con la agilidad con que reacciona a la despedida de Iñaki Gabilondo. Se comprende que cuando se está al frente de un país hay que fijar prioridades. Nuestro presidente ha arrancado los fondos resilientes del frugal corazón de Europa, ha importado la vacuna y el domingo, en cuanto salió el sol, asumió personalmente el combate contra Filomena. Confrontada por él, no tardó mucho la medrosa borrasca en salir huyendo del país. «No dejaremos a nadie húmedo atrás», promete el líder, y según avanza pareciera que el hielo se retirara a su paso. Cuando se haya derretido del todo, ¿alguien podrá escatimarle a Sánchez el mérito de haber secado España, igual que antes la drenó de fascismo?

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12 enero, 2021 · 11:15

Filomena, diosa de Madrid

Nadie imagina triste a un muñeco de nieve. Se le redondea generosamente el cuerpo, se le planta la zanahoria en la cara y se le curva la sonrisa con una ramita de acacia rescatada del asfalto. ¿Asfalto? El asfalto ha desaparecido de la jungla de asfalto. Madrid ha dejado de ser una metrópoli para ser de nuevo aldea, poblachón sencillo donde los madrileños -¿habrá que repetir que madrileños son todos los españoles y buena parte de los extranjeros?- se divierten hasta extremos medievales como en un cuadro de Brueghel. Fue pintor de la peste y del invierno, de modo que ninguna modelo puede posar para Brueghel tan airosamente hoy como Madrid, con su piel blanca y su alma sufrida.

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10 enero, 2021 · 11:40

Descansar del antifascismo

Cuando el elefante haya desalojado finalmente la habitación y el polvo se asiente, empezaremos a comprender que el alivio se lo debemos a la ausencia del animal tanto como a la de sus cazadores. Durante estos años solo ha habido una cosa tan estomagante como el trumpismo, y ha sido el antitrumpismo. Capitanes insomnes, desquiciados, arponeando sin tregua a la ballena anaranjada. Se comprendía el afán: Trump no solo les hacía ricos -ahí están las cifras de suscripciones de ese periódico ayer ilustrado y hoy sucursal woke de Salem que es The New York Times-, sino que les permitía liberar París cada mañana al módico precio del enésimo artículo contra el fascismo resucitado. Si el coro de gansos llegó a hacerse insoportable no fue porque les faltara una parte de razón, sino porque graznaban desde la mullida zona de confort de sus corrales privilegiados. Será difícil olvidar el bochorno que nos han hecho pasar los incontables pijos globales que desembarcaban su uniformado activismo sobre una alfombra roja persuadidos de que pisaban la arena teñida de Normandía.

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9 enero, 2021 · 10:06

El año de la cólera

Después del dolor suele venir la cólera. Cuando te golpean fuerte lo primero que ocurre es que pierdes la noción del tiempo. Transcurre un periodo indefinido donde reinan el estupor de los abrazos rotos y la desorientación de los sentidos abrumados. El polvo que levantó tu propio cuerpo al caer tarda en asentarse, se van muchas semanas en la exploración del jardín de nuestra casa tras el bombardeo. El inventario es largo y oneroso. Seguimos en pie, pero no dejamos de palparnos para calibrar hasta qué punto salimos enteros, demediados o destruidos. Ese tiempo se llamó 2020, y ese tiempo ha terminado. Se agotó la tristeza, la paciencia murió, la autocompasión hastía, el paisaje humeante nos empuja a actuar, a vengarnos incluso, a cobrarnos la felicidad arrebatada. Lo que está por venir, en física como en psicología, es la reacción.

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6 enero, 2021 · 10:33

La asombrosa epopeya de Pedro Pfizer

Fue decepcionante no ver salir a Pedro Pfizer de una nube de megatrón como al Bertín Osborne de Lluvia de estrellas. Por un momento llegamos a pensar que se proponía verdaderamente hacer un balance, asumir cierta autocrítica, colar una verdad solitaria que habría destacado sobre su habitual surtido de trolas en almíbar como una tarántula en un trozo de bizcocho. Pero entonces empezó a hablar con ese tono aflautado que adopta cuando se dispone a mentir a lo grande, y en ese instante todos nos relajamos, pusimos las piernas encima de la mesa y nos preparamos para disfrutar. El bardo de sí mismo iba a regalarnos la increíble y asombrosa historia del hombre que derrotó a la pandemia varias veces porque haberlo hecho a la primera no habría dado espectáculo. De la tercera ola saldremos más fuertes para vencer a la cuarta.

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30 diciembre, 2020 · 12:02

Larga vida a 2020

Esta matraca del año perdido, del paréntesis trágico. Como si 2020 no hubiera sido un año inolvidable, el primero que justificó el retorno de la historia a nuestra vida cuando a los primermundistas nos habían separado ya del ser y el tiempo, condenándonos a la periódica actualización de nuestras aplicaciones telefónicas. Un año que de verdad podremos llamar histórico sin incurrir en la inflación calificativa del periodismo.

Claro que comprendemos las ganas de cerrarlo, de engullir con las uvas el tránsito nervioso a un año nuevo, se supone que mejor. Pero si el mono asustado que somos dejó de serlo fue porque almacenó sus traumas y los transmitió en forma de cuentos, mitos y dramas, que son el encantador precedente de nuestros prosaicos reportajes de balance anual. No cometamos el error animal de desperdiciar 2020 cuando debemos estudiarlo, paladearlo, odiarlo y amarlo.

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29 diciembre, 2020 · 10:16