La historia del fútbol ha necesitado siglo y medio para ofrecer al mundo el antagonismo perfecto. El campeón americano contra el campeón europeo. El corazón contra la cabeza. El mejor solista contra la polifonía de los chicos del coro. La escuela del potrero contra la cátedra del toque. Incluso la sangre de los nietos contra la de los abuelos, si despenalizamos el humor de Rajoy.
Incluso los más reacios a mezclar política y fútbol deberán reconocer que los torneos de selecciones se prestan especialmente a ese ejercicio. No dejo de pensar estos días en Luis de la Fuente Castillo como un dirigente en el sentido más amplio de la palabra. Alguien que lidera un grupo humano en pos de un arduo objetivo, pero que cada tanto también se dirige a la nación a la que representa. Traslada mensajes de una sabiduría antigua, ajena a la actualidad, pero todavía reconocible.
Lo avisaba en el artículo de la discordia a modo de profecía autocumplida: «Está el patio como para asomar la cabeza». Pero el estilo es el hombre, así que terminó asomando ese reguero paródico de tautologías que solo los tontos se toman en serio. Si los artículos de Rajoy no dicen nada es porque están escritos en una particular tinta invisible más pensada para revelar a quien lee que a revelar lo leído. El tonto literal cae invariablemente en la trampa y se retrata. Le ha vuelto a pasar a Rufián, que el verano pasado se atrevió a evacuar en El País un relato alucinógeno, entre el porno para mamás y el cantautor con diabetes.
Todo está mal en el caso Balogun. La entrada carnívora del jugador, la intervención feudal de Trump, la sumisión corrupta de Infantino. De esta concatenación de momentos infames ya no queda mucho por decir. Pero en el último tramo de toda injusticia siempre hay un individuo con el margen preciso de decisión, por costosa que sea, y de ese hombre no hemos hablado lo suficiente: Folarin Balogun. El clamoroso beneficiario de un privilegio que contamina el código fuente del deporte al que decidió consagrar su vida.
Nos aseguraron que sería el peor Mundial de todos los tiempos. Que si tres sedes es un lío, que si la policía xenófoba de Trump, que si ya dejan jugar hasta a Curazao (¿dónde co… está Curazao?). Pero lo cierto es que los jugadores de leyenda no paran de marcar, las selecciones de pedigrí cumplen de momento con las expectativas debidas a su historia y el mercado de jóvenes promesas no para de bullir. ¡Mucha atención a Gilberto Mora, el próximo sol de México! ¡No te pierdas los highlights de Ayyoub Bouaddi, la perla marroquí que ya emociona a Benzema! Si mañana sus carreras estallan en plena ascensión, como aquel petardo entrañable llamado Royston Drenthe, nadie se acordará de los ditirambos de hoy. Pero el papanatismo forma parte de la magia de los mundiales, y el niño que llevamos dentro sonríe cuando ese amigo consultor que siempre quiso ser periodista deportivo nos manda exultante el vídeo de su último descubrimiento, tasado muy por debajo de su valor.
El Madrid es el único club del mundo que ofrece más espectáculo cuando pierde. Precisamente porque la victoria del Madrid se da por sentada: es la dulce rutina y la feroz exigencia que Santiago Bernabéu inscribió en su naturaleza. Pero en esta ocasión, por primera vez en dos décadas, la crisis del Madrid se ha canalizado a través de un proceso electoral de los que hacen afición, nunca mejor dicho. La campaña ha tenido todo lo que le pedimos a una campaña: eslóganes brillantes, mentiras groseras, populismo desorejado, golpes de efecto, notarios atónitos, fichajes estelares, entrevistas contraprogramadas, ataques cruzados y teorías de la conspiración. La cosa ha quedado vista para la sentencia de los socios, que votarán este domingo por Florentino Pérez o por Enrique Riquelme.
Un fantasma vuelve a recorrer Europa: es el fantasma de José Mourinho. Los medios mejor informados aseguran que el técnico portugués ya ha hablado con varios de los que serán sus jugadores la próxima temporada. Otros medios, tan bien informados o mejor que los anteriores, saben de buena tinta que Toni Kroos –el alemán más extrañado desde la muerte de Goethe– trata en estos instantes de persuadir a mi tocayo Klopp de que acepte el pacto fáustico que supone entrenar al Real Madrid. Hay quien afirma finalmente que el puesto de Kroos no sería el de correveidile sino el de director deportivo, si es que existe alguna diferencia.
El brazalete negro que anillaba las mangas blancas no era solo un ejercicio de gratitud a la memoria de Santamaría: era una invocación a la leyenda europea del Real Madrid. Una plegaria pronto atendida. Porque el finado respondió a la cita entorpeciendo el despeje de Neuer, héroe en la ida y villano antes de cumplirse el primer minuto de la vuelta. Su despeje garrafal llegó a la zurda de Güler, que no había viajado a Baviera a perdonar a nadie.
GAZPACHO CON TABASCO
blog personal de un cierto jarroson
“Cada vez que se encuentre usted del lado de la mayoría, es tiempo de hacer una pausa y reflexionar”. M. Twain
“Cada vez que se encuentre usted del lado de la mayoría, es tiempo de hacer una pausa y reflexionar”. M. Twain
you are so cute when you are frustrated, dear
“Cada vez que se encuentre usted del lado de la mayoría, es tiempo de hacer una pausa y reflexionar”. M. Twain
“Cada vez que se encuentre usted del lado de la mayoría, es tiempo de hacer una pausa y reflexionar”. M. Twain
“Cada vez que se encuentre usted del lado de la mayoría, es tiempo de hacer una pausa y reflexionar”. M. Twain
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“Cada vez que se encuentre usted del lado de la mayoría, es tiempo de hacer una pausa y reflexionar”. M. Twain
¡A los molinos! 