Uno ya estaba durmiendo el martes cuando Mbpapé, Vinicius y Konaté saltaron al campo del Elche con la camiseta de apoyo a Ceuta embozada a la mitad de sus pechos fríos. La alarma del teléfono me despertó como cada día a las cuatro de la mañana, pero ese miércoles el timbre sonaba más ofendido que de costumbre. La pantalla hervía de notificaciones incandescentes, y al enterarme de la noticia sentí exactamente lo mismo que cualquiera de mis indignados amigos.
El robo del Tesoro de Villena arrancó sollozos al alcalde del municipio expoliado y despertó una efímera indignación en las tertulias. Tampoco cabía pedir mucho más al país donde leer se reputa capricho de extranjeros, según PISA. Pero si uno pegaba la oreja al murmullo subterráneo del periodismo cultural, percibía un debate pertinente: ¿Debe tener cada pueblo su propio museo? ¿El hallazgo arqueológico pertenece a la localidad donde se produce o a la colección estatal que lo contextualiza? ¿Cumple eso que llamamos cultura alguna función ajena al mero reclamo turístico? ¿Y cuánta descolonización museística podemos permitirnos sin que los ladrones y los nacionalistas (valga la redundancia) hagan su particularísimo agosto?
Como yo siempre digo, no te preguntes qué puedes hacer por tu país sino qué será de tu país cuando alguien como yo no lo gobierne. No dejo de darle vueltas ahora que acaba agosto y el mar se pone melancólico. Algunas personas, sobre todo fascistas, piensan que tengo apego al cargo; sus seudomedios no paran de repetir que soy capaz de cualquier cosa con tal de mantenerme en Moncloa. Están muy equivocados. Soy un hombre de principios, no de finales. Hay muchas cosas que no estoy dispuesto a hacer, pero todas ellas se resumen en una: no estoy dispuesto a dimitir y convocar elecciones.
El presidente ha empezado a aburrirse de unas vacaciones tan largas. Pensó que tantas semanas seguidas de descanso en el palacete canario del rey Hussein eran exactamente lo que su matrimonio y su persona -no necesariamente por este orden- precisaban para mitigar los sinsabores del curso político y reponer fuerzas con vistas al padre de todos los otoños calientes. Pero agosto arrastra despacio sus horas sin relieve, cortas de emoción, escasas de desafíos a la altura de su carisma.
El presidente del Gobierno lleva ya unos días de descanso en La Mareta y el suave ritmo canario empieza a tomar el control de su cuerpo. De su alma también lo tomaría, en caso de tenerla. Su mandíbula ha dejado de considerarse zona tensionada, como habría sucedido en cualquier capital si la ley de vivienda funcionara. No recuerda ya el último día que se puso una corbata, acaso la manera más cómoda de luchar contra el cambio climático. Cada mañana se hace unos largos en la piscina dejando la mente completamente en blanco, técnica que aprendió de Patxi López. Cada tarde prueba un vino nuevo de La Geria: le gusta el malvasía frío y seco, como son sus mensajes de Whatsapp desde que Marruecos le clonó el teléfono. Y cada noche se pone un par de capítulos de alguna de sus series favoritas, todas de intriga política: House of Cards, Baron Noir y Vota Juan.
Esta vez el presidente se ha propuesto disfrutar de La Mareta como nunca. Ha sido un curso político muy duro. Han condenado a su fiscal, a su hermano y a algún otro gran desconocido para él. Han procesado a su esposa e imputado a su faro moral, que no es precisamente su esposa sino Zapatero. El fascismo avanza por todas partes, reflexiona el último líder del progresismo europeo y buena parte del americano; razón de más para apurar cinco semanas de ocio reparador en el coqueto palacio que Hussein de Jordania regaló a Juan Carlos I. «En septiembre volveré como nuevo para plantar cara al golpismo judicial, mediático y político. Queda mucho partido», piensa Pedro Sánchez.
Ni un seductor Mañara ni un Bradomín he sido, advertía Machado en su autorretrato. De Bradomín sabemos que era el marqués feo, católico y sentimental de las sonatas de Valle, y sabemos que no existió. Mañara en cambio fue un español real que encarnó algo más que el arquetipo del caballero barroco. Encarnó en su biografía los dos polos del exceso: el de la vida y el de la muerte, la lujuria y la penitencia. Eros y Tánatos, si nos ponemos tan homéricos como Nolan.
Dijeron de ella que tenía la voz de vidrio molido, porque cantaba como si estuviera masticando cristales, pero no siempre la tuvo así. El momento más importante en la carrera musical de Bonnie Tyler, la metamorfosis vocal que la catapultaría a un éxito improbable, coincidió con el más reservado de los pronósticos médicos. Ya había lanzado un par de singles prometedores cuando notó ciertas molestias en la garganta. Le encontraron unos nódulos y decidió pasar por quirófano. Pero la operación quirúrgica a la que se sometió a finales de los setenta para que se los extirparan aconsejaba mutismo absoluto durante seis semanas. Y eso era demasiado tiempo para una galesa dicharachera que nunca supo escatimar sus emociones.
GAZPACHO CON TABASCO
blog personal de un cierto jarroson
“Cada vez que se encuentre usted del lado de la mayoría, es tiempo de hacer una pausa y reflexionar”. M. Twain
“Cada vez que se encuentre usted del lado de la mayoría, es tiempo de hacer una pausa y reflexionar”. M. Twain
you are so cute when you are frustrated, dear
“Cada vez que se encuentre usted del lado de la mayoría, es tiempo de hacer una pausa y reflexionar”. M. Twain
“Cada vez que se encuentre usted del lado de la mayoría, es tiempo de hacer una pausa y reflexionar”. M. Twain
“Cada vez que se encuentre usted del lado de la mayoría, es tiempo de hacer una pausa y reflexionar”. M. Twain
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¡A los molinos! 