Cualquiera diría que España no ha dejado de ser católica, y eso que el diagnóstico de Azaña va para un siglo. No se me ocurre otro líder capaz de concitar el respeto de las instituciones y el entusiasmo de las calles a la manera desarmada y desarmante de León XIV. Se le escucha por la cima de siglos desde la que habla, custodio de un mensaje sabido que enunciado por otro no llenaría un teleclub. Es el misterio al que se rinde Sorrentino y al que permanecen impermeables nuestros entrañables racionalistas.
A poca celebridad que haya ganado un periodista español, hace tiempo que su vida consiste en responder a ciudadanos espontáneos que lo paran por la calle para preguntarle cuánto tiempo le queda a Pedro Sánchez. En el supermercado, en el gimnasio, en el aeropuerto, en la cola del cajero, en el desenfadado banquete de una primera comunión uno sabe que alguien se presentará de improviso, le tocará el hombro y volcará toda su ansiedad antisanchista sobre ese rostro o esa voz que le suena de algo, aunque no sepa exactamente de qué. Solo saben que nosotros sabemos, o eso creen, y desean ardientemente que usemos nuestro saber futurológico para acortarles el horizonte de su angustia.
Vuelve uno de Auschwitz y se encuentra con la polémica de La Casita de Bad Bunny. Si usted puede leer íntegro este artículo, se debe a que es suscriptor de EL MUNDO, y esa condición lo eleva automáticamente por encima de la clase de gente que pagaría por figurar en uno de esos rituales colectivos de regresión neolítica que algunos dan en llamar conciertos. Una sensibilidad bien formada jamás financiaría voluntariamente el sometimiento de sus tímpanos a la purga de Benito, y tampoco permitiría que su onda martirial alcanzase a sus allegados. Imagine exponer a un hijo o a una sobrina a semejante estallido de guturalidad primitiva, ese foco de hantavirus sónicos que se ha esparcido por Madrid con el permiso del Ayuntamiento y ante la pasividad de Amnistía Internacional. Por mi parte, recién aterrizado como estoy del infierno concentracionario, solo acierto a dar gracias a Yahvé de que el reguetón no se hubiera inventado en tiempos de Rudolf Höss.
Queridos alumnos y alumnas. Me han dicho que grabe este vídeo para empatizar con el cansancio, los nervios y el agobio que os está provocando la prueba de acceso a la universidad. Yo no empatizo fácilmente ni siquiera con los que empatizan difícilmente, y tampoco soy de los que se ponen nerviosos ni cuando perpetran un pucherazo en un comité; ahora bien, yo también hice la Selectividad, y mirad adonde he llegado. Reconozco que una cosa no tuvo nada que ver con la otra, porque mis calificaciones fueron discretas y no tuve más remedio que refugiarme en la privada. Pero recordad que solo los fascistas creen en la selección de las élites a través del mérito. Yo valoro más otra clase de habilidades que siempre han adornado a mis colaboradores más estrechos. Lo malo es que los jueces y los fiscales no las valoran tanto como yo.
Cabe preguntarse hasta dónde habría llegado Pedro Sánchez con el físico de Gaspar Zarrías. El hombre que todavía preside el Gobierno español debe seguramente su carrera política a la clase de desparpajo que fomenta la apostura. Lo que viene siendo el chulo madrileño de toda la vida, o sea. El cuajo del burlador, por acogernos al canon sevillano, que delata una ausencia olímpica de escrúpulos para seducir sin permiso y negarlo después. Un narciso nato acentuado por la costumbre de llegar y vencer, y que por eso mismo no sabe lidiar con la frustración. Cuando le oigo hablar, con esa oquedad de odre que falsea cada una de sus sílabas, siempre me acuerdo de la frase que se le escapó a cierto diputado socialista menos agraciado que él, compañero de salidas nocturnas en los dulces tiempos de las Juventudes: «Cómo se nota que este no ha tenido que hablar para ligar». Efectivamente, si Pedro suena a falso es porque nunca necesitó trabajarse la credibilidad discursiva o la empatía emocional para satisfacer un instinto.
Pedro Sánchez presionó mucho -mucho- para que León XIV lo recibiera en el Vaticano antes de visitar España. En principio solo estaba prevista la reunión en la nunciatura española. Al final lo logra, pero no le sale como esperaba. Se veía compartiendo telediario con la primera autoridad moral del planeta, luciendo lado correcto de la Historia, pero esa mañana la Guardia Civil entra en la sede central de su partido para llevarse documentación de cuando allí operaban Cerdán y Leire, siempre a sus órdenes. Los agentes buscan información de una trama de facturas falsas con las que la anterior cúpula de Ferraz, segunda de la era Sánchez, financiaba a una gestapillo montada a raíz de los cinco días de reflexión del hombre profundamente enamorado. Aquello no fue teatro: fue la señal de hacer dirigida a los que podían hacer, pero no con la retórica voluntarista del expresidente Aznar sino con todo el poder de un presidente en ejercicio resuelto al contraataque. El cometido de los destinatarios de ese mensaje era ilegal, y por eso lo es también la financiación: debían desactivar con amenazas, promesas o extorsiones las investigaciones que podían hacer daño al jefe. Y aquellos fontaneros se pusieron manos a la obra, como bien saben el fiscal Grinda y el teniente coronel Balas.
Claro que todo puede ser lo de siempre: la clásica conjura de la derechona. Ese sentido patrimonial del poder. Esa tendencia histórica al golpismo que no pueden reprimir. Ese odio al progreso que les corroe cuando ven cómo hacemos avanzar la diversidad y la igualdad del Estado plurinacional. Porque ellos van de patriotas, siempre con la banderita y el himno, pero el patriotismo es un hospital donde nadie te haga huelga, y unos sindicatos alineados con la ministra de Trabajo para blindar la paz social, y unos fiscales que se atienen al orden jerárquico del Ministerio Público, que depende de quien depende. Pero la derecha política, mediática y judicial ha decidido secundar la orden de Aznar: «El que pueda hacer que haga». El mensaje está clarísimo y no deja margen a la interpretación. Ha dado una orden taxativa al deep state franquista que aún manda en España. Esas palabras son una meridiana invitación al golpe de Estado, y están atendiéndola. El ruido de togas de hoy equivale al ruido de sables de ayer.
El zapaterazo está sometiendo a la izquierda a un volumen insoportable de disonancia cognitiva. Es una enfermedad autoinmune, una revuelta del pastor contra las ovejas, algo así como si un ejército de tunos armados de tenedores gigantes se pusiera a rayar las vidrieras de la catedral de León. La no izquierda no entiende ese dolor, porque jamás ha idealizado a un gobernante tan nefasto como José Luis Rodríguez, pero para entender a sus paisanos del otro lado del muro le bastaría imaginar, qué sé yo, a Mayor Oreja brindando con Josu Ternera en una herriko de Azpeitia, o a Rajoy detenido por menudeo de hachís en Lavapiés. El opio de la izquierda es la superioridad moral, y a todos esos yonquis del dedito levantado la UDEF les acaba de detallar la clase de mierda que estaban consumiendo. Por eso el zapaterazo puede provocar más síndromes de abstinencia que la heroína.
¡A los molinos! 