Todos los españoles se han pronunciado ya sobre el sábado de cuchillos largos de Sánchez menos los separatistas, que gustan de opinar y saben tanto de cainismo como cualquier español. Se mantienen sospechosamente callados mientras calibran el efecto del pendulazo monclovita sobre sus intereses. «¿Por qué Iceta no ha cobrado el protagonismo que nos prometían? ¿Qué significa que una manchega de Page sea la nueva portavoz del Gobierno? ¿Se habrá dado cuenta Pedro de que a él también le estábamos tomando el pelo? ¿De que no tenemos intención de elegir entre su financiación y nuestra república, pudiendo tener las dos?»
Un hombre entra en el baño de un club de carretera de Puerto Hurraco con la camisa empapada en sangre familiar. A los pocos minutos sale vestido de traje y corbata, comparece ante las cámaras con su mejor sonrisa y confía en que nadie se fije en los restos de ADN ajeno que se le han quedado bajo las uñas. También Tony Soprano termina estrangulando a su sobrino, su mejor sicario, pero al contemplar esa escena nadie puede dudar de que lo sentía. No es el caso de nuestro hombre.
Solo hay una impaciencia más cruel que la de quien espera ser nombrado ministro: la de quien espera dejar de serlo. Imaginen la zozobra que estos días recorre ese séquito tumultuario que es el gabinete de Sánchez, donde hay tantas mujeres como hombres y como opiniones acerca de lo que es una mujer. Imaginen ustedes la febril actividad en los grupos de whatsapps de los podemios menguantes, de los podemios del encaste IU, del encaste IU que hace ojitos a Errejón, de los socialdemócratas inexistentes, de los machacas de Ferraz, de los socialistas amoratados indistinguibles de los podemios, de los técnicos que piden perdón por serlo, del astronauta con su tripulación y de don Castells, que es un grupo en sí mismo, un puchero que mezcla nostalgias contraculturales, rencor hacia los alumnos aplicados y soberanismo de Albacete.
La obra maestra del argumentario sanchista establece que la culpa de gobernar como Sánchez, de mentir como Sánchez y de ser básicamente Sánchez la tiene cualquiera menos Sánchez. Esta sura coránica que salmodian los minaretes mediáticos de Moncloa delata una concepción religiosa -determinista- de la política, por la cual Sánchez carece de voluntad propia igual que carece de doctorado original. Estaríamos ante un menor de edad crónico, un salvaje premoderno, un cyborg programado por sus enemigos, que le obligan a hacer lo que prometió que nunca haría. Si lo echaron de la secretaría general del PSOE por pretender hacer lo que hoy está haciendo fue por culpa del rancio felipismo, que no sabe contar naciones; si se abrazó a los golpistas para echar a Rajoy fue por culpa de Rajoy, que fabricaba indepes; si continuó abrazado a ellos fue por culpa de Rivera, que caía mal a los militantes de Ferraz; y si ahora indulta sediciosos es por culpa de Franco, que lleva décadas abduciendo a los magistrados del Supremo.
Excelentísimo señor presidente del Gobierno, padre del tiempo, amo del espacio:
Los minutos que dedique a la lectura de esta carta serán minutos perdidos para España. Ruego me perdone usted, porque yo mismo soy incapaz de perdonar la osadía de distraer al líder de la nación de naciones cuando lo absorbe la patriótica tarea no ya de gobernar el presente, sino de perfeccionar el futuro. Si me atrevo a hacerlo es para agradecerle la luz que me llega desde el 2050, desde ese horizonte de país deseado y deseable que su dedo señaló el jueves ante nosotros: un país regido por el imperativo progresista de la igualdad. Igualdad entre hombres y mujeres, entre profesores y alumnos, entre coches y patinetes, entre vacas y sapiens, entre propietarios y okupas, entre parados y empleados.
Aunque sus memorias tienen tres tomos, su mejor obra se titula Constitución de 1978. A ningún diputado constituyente debe tanto nuestra Carta Magna como a Alfonso Guerra,azote de la derecha y conciencia crítica de una izquierda que se ha olvidado de la igualdad. De la Covid ya le han vacunado, pero el virus de la política en él no tiene cura. Por suerte.
Viajemos a 1978. Cuadernos para el Diálogo publica España y su futuro de Felipe González, con un prólogo escrito por usted trufado de referencias a la libertad, asociada al PSOE. El lema era: «Socialismo es libertad». ¿Se ha dejado arrebatar la izquierda ese valor en Madrid?
La campaña de Madrid ha sido insólita. Desde la derecha el dilema era comunismo o libertad y desde la izquierda el dilema era democracia o fascismo. ¿Pero en qué país viven estos? Es un planteamiento completamente absurdo elaborado sobre imágenes de gurús. ¿Es posible que no se traten los problemas que afectan a la gente, que son muy graves, y dedicarse a discutir de libertad, democracia, fascismo? Intelectuales firmando manifiestos y diciendo que en Madrid han vivido en un infierno. ¿Pero dónde estaban metidos? Lo que pasa es que todo es conquista del poder, y si el gurú te dice que tienes que decir la chorrada más grande, que eso funciona, pues la dices.
La misma izquierda que se reía de que la derecha se negase a llamar matrimonio a una boda homosexual hoy se aplica con un fervor verdaderamente teológico a la distinción entre libertad y libertinaje. El pueblo sigue rezando a los mismos santos -empleo, salud, vivienda, salir, beber, el rollo de siempre- pero los nuevos predicadores le han cambiado el catálogo de pecados. Ahora el diablo acecha en una desinencia de género neutro o en un rabo de toro recién lidiado o en aspirar a vivir en una urbanización con piscina, por no hablar de un botellón tras un año de encierro. Que el PSOE tenga subcontratado a Savonarola y haya abierto expediente al presidente de la Movida -«¡Escucha, Leguina: aquí no hay playa, vaya, vaya!»- ejemplificala deriva reaccionaria de la izquierda. Y si la absorción del votante liberal y obrero por parte de Ayuso no revela que el materialismo ha cambiado de bando, que baje Dios y lo vea.
Se apagaron los focos unos segundos antes de encenderse, y todos nos preguntamos en qué estaría pensando don Ángel Gabilondo bajo la penumbra metafísica del plató de Telemadrid. «Me opongo o no me opongo: he ahí la cuestión». Las luces se encendieron y seguía despierto: no cabe pedirle más.
Dominaba el rojo autonómico madrileño en los aliños indumentarios de Isabel Díaz Ayuso, Mónica García y María Rey, que faenó con suave capote y dio la palabra en el arranque a Pablo Iglesias, a quien le toca trabajar un día al año: el día del debate electoral. Según Rocío Monasterio, Iglesias facturó 30 muertos por cada capítulo visionado de Netflix. Pero Pablo, a quien se le dan bastante mejor los platós que las residencias, no iba a perder el tiempo confrontando con Vox sino con Ayuso. Caza mayor, moño alto y dos pendientes en donde se columpiaban al unísono la pereza y la impostura.
