Svetlana, la decimocuarta Nobel.
Aquí el Parnasillo del día en COPE, donde explicamos por qué le han dado el Nobel de Literatura a Svetlana Alexiévich y por qué, quizá, no deberían habérselo dado.
Montoro: «Hay compañeros míos que se avergüenzan de ser del PP»
Montoro, después de hablar.
El edificio del Ministerio de Hacienda no ha cambiado desde el siglo XVIII, y ya sorprende que nadie lo haya bombardeado aprovechando alguna de nuestras periódicas guerras civiles. Va a resultar que Hacienda, efectivamente, somos todos.
Frescos regionalistas, mesas de madera noble, arañas barrocas que posan destellos sobre los mostachos señoriales de predecesores de Montoro que nos contemplan al óleo desde las paredes. Un silencio atronador. El Ministerio de Hacienda es una biblioteca en junio. ¿Nos estarán espiando al otro lado de esa puerta disimulada en un rectángulo de muro como un trampantojo? «Yo me entero de todo», se le escapa a veces al inquilino de esta Casa. Vestimos nuestro cuerpo para engañar y confiamos el alma a los íntimos, pero nuestros bolsillos son de cristal para Montoro. «¿Economía con alma? ¡Pero qué tontería es esa! ¡Como si hubiera economía sin alma! Economía es el viaje de novios que se regalan hoy quienes no pudieron casarse durante la crisis, por ejemplo».
Cuando por fin nos abren la puerta del despacho -el verdadero puente de mando de la legislatura que agoniza-, constatamos que la figura de don Cristóbal no se corresponde con el ámbito aproximadamente suntuoso que la aloja cada mañana y hasta las nueve de la noche. En el vídeo del telediario parece más agresivo, y en el escaño, no poco amenazante. Pero el susurro con que nos invita a tomar asiento frente a él encierra más agotamiento que intimidación. «Los viernes baja el cansancio de toda la semana. Y el Consejo de Ministros tampoco ayuda…».
Ampliando en La Sexta cómo surgió y aclarando su santa veracidad
14 octubre, 2015 · 16:26
Español, perdonadme
El carnero de la Legión se llama Pablo. Nadie extrañó a su tocayo Iglesias.
El autoodio español alcanza tal refinamiento con el correr frustrado de los siglos que ha devenido nota definitoria de nuestra identidad. Lo antiespañol es parte fundamental de lo español como lo es el castellano. Hay pruebas cotidianas, pero en días como ayer la esencia antiespañola desborda el vaso sentimental de España.
No nos referimos ahora a la rampante españolada que con sus pellas perpetraron Mas, Urkullu y Barkos, no por acostumbrada menos infantil. Ni al retorno al ‘postureo’ antisistema del demediado Iglesias, de quien hemos descartado demasiado rápido que se negara a asistir al desfile porque no le dejaban abrirlo, a lomos de una llama andina, ataviado como un Bolívar. O porque sencillamente no tiene traje, estadio político ya superado por Kichi. Sobre Colau, por piedad, callemos.
Me entrevista mi generosa Anna María Iglesia por La granja humana
Comentario en vídeo para COPE del días después de la Hispanidad, y sus complejitos
13 octubre, 2015 · 10:40
Turrón para Benítez
Orden y gol: la utopía.
Tenemos escrito que el populismo, soluciones simples a problemas complejos, se inventó en el banquillo del Real Madrid. La más simple de la soluciones es siempre echar al entrenador, panacea a la que se llega a fuerza de reunir una masa crítica de tertulias y portadas denunciando que Benítez no envía el número suficiente de emoticonos a la BBC. En cuanto al más complejo de los problemas, no es otro que conseguir que el Madrid ataque y defienda a la vez: que manufacture goles como Panrico donettes y sostenga el orden táctico que permite a los equipos ganar cosas como consecuencia de haberse convertido previamente en equipos.
Uno asiste al entrañable fuego cruzado que se abate sobre Rafa Benítez tras empatar en el Calderón. Le zurra el florentinismo porque quiere espectáculo, goles sin tasa, goles gordos y brillantes como sortijas de cardenal renacentista. Le zurra el antiflorentinismo porque busca la complicidad con las estrellas cabreadas, obligadas a trabajar la posición en el áspero sistema del míster. Le zurra, en fin, España entera, aburrida por su Selección -Combinado Confederal para no herir suspicacias- hasta el punto de que sólo encuentra esparcimiento en la vieja dialéctica madridismo-antimadridismo.
10 octubre, 2015 · 11:04
Ya no es país para mártires
Si te obligan a explicarte, malo.
Cuando mataron a Miguel Ángel Blanco, un agente le dijo a una veinteañera llamada Arantza Quiroga que podía ser la siguiente, y le recomendó que se alejara por una temporada de Irún, donde la habían elegido concejala. Quiroga se fue a Málaga y regresó a la trinchera norteña unos meses después, convenientemente escoltada. Hará unos seis años que fui a Irún a entrevistarla: me citaron en los soportales de una plaza y estuve viendo llover hasta que alguien a quien yo no veía decidió que era solamente un periodista. Se acercó de la nada y me condujo hasta el domicilio de Quiroga. Recuerdo que esas cautelas me impresionaron ayer, y me persuaden hoy de que una vida sometida durante dos décadas al protocolo diario exigido por la amenaza no muta tan fácilmente hacia el colaboracionismo con el victimario. Que de eso la están acusando su partido (en concreto la facción que lidera el ministro Alonso) y algunos medios, no necesariamente de derechas. Incluyendo este periódico.
¿Ha contraído Quiroga una cepa galopante del síndrome de Estocolmo que la empuja a entenderse con los testaferros de quienes quisieron matarla? Uno, modestamente, opina que en absoluto. Uno opina que Quiroga, en su deseo de adaptar el PP vasco a una sociedad post-ETA, ha equivocado los tiempos (una precampaña de elecciones generales) y las formas (un exceso de autonomía respecto de Génova en asunto tan sensible). Es posible que ambas cosas lo sean todo en política, y es natural que Quiroga, al hacerse cargo de tan cínica verdad, descubra que no vale para el puesto. Pero su intención no admite reproche: pretendía atraer a Bildu a la postura contrita que le toca en el relato sin empates de la vesania etarra. ¿Una quimera beata? Ya hemos visto que sí, pues a la primera de cambio Bildu -el alacrán siempre pica a la rana que le ayuda a vadear el río- ha traicionado la disposición de la dirigente ‘popular’ aplaudiendo su «ejercicio de realismo». Para Quiroga solo hay una cosa peor que la desautorización de su partido y la queja de las víctimas del terrorismo: el elogio de los verdugos. Normal que se ausentara ayer del escaño por indisposición.
9 octubre, 2015 · 11:08
El fascismo de la frivolidad
El último grito en moda refugiada.
Un fotógrafo de moda húngaro llamado Norbert Baksa factura un reportaje gráfico en el que una modelo se viste o se desviste a la última frente a las mismas vallas bajo las cuales se arrastran los refugiados sirios en su lucha por la vida. La inocente maniquí, ciertamente inanimada, pariente intelectual de esa miss que extraña una vida bajo la Segunda Guerra Mundial, compone su mejor rictus de compunción, de víctima de la xenofobia precisamente húngara, en aras de la verosimilitud de la sesión. El trabajo es el trabajo. Y por qué no un estilo refugiado, queridas cazatendencias: reparen en la osadía del look antes de rasgarse las vestiduras.
La noticia, como el astuto Baksa pretendía, genera indignación en las redes sociales, allí donde el genuino sentido moral se revuelca con la hipocresía hasta volverse indistinguibles. Y Baksa, atento, completa el círculo sabido del escándalo mercadotécnico corriendo a justificarse en Twitter: resulta que su obra postula un saludable perspectivismo, persigue «dar cuenta de la complejidad de la situación y abordarla desde diferentes ángulos. ¡Ni a favor ni en contra, sensibilización!»
Ni a favor ni en contra: he ahí, en esa Hungría tan alejada de Cataluña, otro apóstol de la equidistancia. Pero antes de que podamos emitir un juicio moral, lo primero es constatar por enésima vez la bulimia mecánica con que la cultura de masas deglute cualquier esfuerzo contracultural. Que se lo digan a la CUP, un partido antisistema desvelándose hoy por apuntalar al sistema. El altermundismo tan solo ocupa un pasillo más silencioso dentro del supermercado del capitalismo: un lujo moral por el que se paga. No son precisamente baratos los establecimientos de comida orgánica. Para la voracidad del bucle pop, poco importan la camiseta del Che o los botines de la modelo en funciones de falsa refugiada: qué más da. Todo es bueno para el ancho convento de la sociedad de consumo. Si Chiapas ejerció en los noventa de disneylandia comunista para los turistas del ideal rojo, Auschwitz camina inexorable y dramáticamente hacia su conversión en parque temático del dolor: pero de un dolor ya caducado, aséptico, desactivado por el selfie ligero del turista. El pasado 15 de diciembre un terrorista islámico tomó rehenes en un café de Sidney, y en lo que duró el secuestro los viandantes se acercaban con el palo de autofoto en ristre y una sonrisa inmortal en la boca. Cada día se incorporan a Twitter decenas de españoles para los que ETA no es más que un término de comparación con el que ejercitar el más venial de los ingenios: El otoño es ETA, Arbeloa es peor que ETA. Y en este plan.
8 octubre, 2015 · 16:11
El atasco nacional
El motor del regeneracionismo.
Atrapado en una caravana a la entrada de París concibió Julio Cortázar ‘La autopista del sur’, uno de los mejores cuentos que uno haya leído. Retenido en un atasco madrileño, por su parte, Pedro J escribió un tuit que hace zozobrar el régimen de doña Manuela, para empezar y, por extensión, el de don Mariano, pues cuando Madrid se atasca España entera se estriñe:
-Camino de completar en 1 hora y 20 el trayecto de la radio al periódico que normalmente hago en 15 minutos. Así se hunde un país.
Si la nueva política consiste en un paraninfo de barrenderos y una pancarta filosiria, ya nadie descarta que la regeneración orteguiana pase hoy por una brigada de agentes de movilidad de los que ni siquiera Aguirre logre escapar, más que nada por falta de espacio. Y sin embargo la conclusión de Pedro J es tan natural que ya la registraba Chaves Nogales en ‘La agonía de Francia’ (1941): «El automovilista que se ve obligado a permanecer quince minutos inmovilizado entre cuatro filas de autos por un embotellamiento adquiere inmediatamente la convicción de que el Estado que le gobierna ha fracasado en su función esencial, y en ese momento no le importa lo más mínimo su significación ideológica ni su destino histórico; lo que quiere, nerviosamente, angustiosamente, es que las ruedas de su auto puedan seguir rodando».
Comentario en COPE sobre la entrevista (frustrante) a Pedro Sánchez
6 octubre, 2015 · 10:40
El cabrón de CR
Lo logrado.
Esta semana Cristiano Ronaldo volvió a cruzar el umbral de la historia madridista, que es uno de sus movimientos favoritos junto con la diagonal hacia dentro. Esta vez lo hizo como máximo goleador del Real Madrid a los seis años y meses de su llegada. A fuerza de cruzar umbrales de gloria se podría temer que Cristiano terminara devorado por la eternidad, pero ni siquiera Stephen Hawking se explica por qué ese fenómeno astrofísico, tan natural, no rige para el luso: un miércoles se lo traga el panteón de inmortales y un domingo reaparece por el túnel de vestuarios, dispuesto a seguir alimentando el bucle enloquecido de la superación.
Asistí este viernes en el Bernabéu al homenaje que el club le tributó. Me gustó el acto porque difícilmente la duración de un protocolo volverá a resultar tan inversamente proporcional al tamaño de la gesta celebrada. Ronaldo demostró madurez no solo en la elegancia indumentaria sino en la gratitud que dominó su alocución. Siempre supo que sin sus compañeros, presidente, entrenadores, utilleros, fisios y aun periodistas deportivos -y eso es mucho saber-, él no habría pisado el Himalaya del planeta fútbol, desde donde mira de frente a un puñado de elegidos y por encima a todos los demás; pero es que ahora, además, lo dice. Y eso está bien. Jubilemos al Tarzán interior; saludemos la gravedad del David de Miguel Ángel.
4 octubre, 2015 · 11:38
¡A los molinos! 