De Europa debemos hablar con cuidado si queremos equidistar entre dos necios: el papanatas y el paleto. El primero renuncia al espíritu crítico por miedo a que lo llamen facha, así que bendice cuanto venga de Bruselas como si de Pirineos abajo se extendiera el manto eterno del oscurantismo. Se cree Ortega, pero traiciona como Antonio Pérez. El segundo recela de ese norte infestado de burócratas, cosmopolitas de mucha urbe y poco campo, protestantes, hispanófobos y masones. Se cree Unamuno, pero razona como Millán-Astray. Y luego está el PSOE, que adopta un papel u otro en función de que Europa le permita gastar o no, comprar votos o no.
De la contienda parlamentaria en el Senado extrajimos una sospecha: Pedro Sánchez cultiva una secreta vocación de promotor inmobiliario, o al menos de vendedor de pisos. De esto último la planta siempre la ha tenido. Lo que sabemos desde este martes es que además se ve capaz de levantar una vivienda en cada centímetro de España menos en Doñana. Feijóo lo llama «el milagro de los panes y de los pisos»: aquel Pedro caminaba sobre el agua y este sobre pisos, aunque no hay ni una cosa ni la otra.
Caminaba el sábado con unos amigos por el paseo de La Florida, que es mi barrio, y un desconocido de cierta edad me interpeló:
-¿Cómo puedes ser tan de derechas siendo tan joven?
A esta clase de piropos uno no sabe nunca cómo reaccionar, pese a que sobrevienen con alguna frecuencia, así que me eché a reír, lo cual aumentó su desconcierto. Habría sido interesante entablar un debate con aquel vecino que encarnaba la viva imagen de la desilusión al contemplarme. Pero era la hora de comer y teníamos reserva en el mesón.
Movilizar viviendas es el bonito oxímoron que este martes aprobará el Consejo de Ministros. Una vivienda es un bien inmueble, o sea, uno que no se mueve, pero si Sánchez es capaz de compartir política migratoria con Meloni sin dejar de llamarse progresista, a ver por qué no va a poder movilizar 50.000 viviendas con la ayuda de Bildu y un banco malo en el último suspiro de la legislatura.
Al Gobierno se le ha caído encima una constructora, que pesa lo suyo, pero un buen populista sabe salir indemne de estos escombros. A la facción podémica la marcha de Ferrovial le ofrece una oportunidad dorada para victimizarse y redoblar la criminalización de una élite de la que excluyen coquetamente a Roures, olvidando que accionista del Ibex puede serlo el fondo de Larry Fink y un camionero escaldado de las bitcoins. Se trata de que el cabreo del personal por el hachazo en la hipoteca y los huevos de gallina a precio de huevas de esturión se desvíe del responsable político y aterrice en el rico de viñeta. Si en Argentina funciona, por qué en España no: recita «neoliberalismo» tres veces delante del espejo y se te aparecerá el chivo expiatorio de tus vacaciones suspendidas.
Nuestro director suele emplear un sintagma preciso para describir el corrimiento de la opinión pública: «emoción ciudadana». De la correcta interpretación de ese pálpito colectivo depende el éxito de cualquier estrategia electoral. Es una forma de anclar los análisis a la tesis poco discutible de que vivimos en una democracia sentimental, de que la tecnología acelera la deriva teatral de la política, de que el voto está fuertemente condicionado por sesgos irracionales, de que el ideal de régimen deliberativo no deja de ser un ideal. La secuencia psíquica del votante la detalló Iván Redondo en su día: el personal primero se emociona, luego (si acaso) piensa y al fin decide.
Oriente ve nacer un sol cada mañana, pero desde que Pedro Sánchez está en China ve nacer dos: el sol propiamente dicho y Pedro, propiamente Sánchez, el sol que más calienta al decir de asesores, periodistas de progreso, feministas de chiringuito y separatistas con problemas legales. Pero reconozcamos la verdad, sin asomo de ironía: nadie discute ya la talla geopolítica de nuestro presidente. No hay país que no haya pisado, régimen que no haya reclamado su presencia en visita oficial -a menudo en compañía de la primera dama-, foto exótica que no enriquezca el álbum de familia, mano de líder que no tenga estrechada ni conflicto internacional sobre el que no haya vertido su autorizada opinión. Su fluido manejo del inglés, una acreditada disposición a coger aviones y -por qué no decirlo- su celebrada apostura han permitido que España recupere niveles de influencia global inéditos en democracia. En la tele americana lo llamaron guapo, que es más de lo que lograron Felipe y Aznar. Hay que remontarse al papel de Bernardo de Gálvez en la fundación de Estados Unidos o a la temida habilidad del cardenal Cisneros para encontrar un parangón adecuado. Es cierto que Meloni ha recibido la misma invitación de Pekín y que la semana que viene esperan allí a Macron y a Von der Leyen. Pero España ha vuelto. Se nota. Se siente.
El sol de la mañana irrumpió por la izquierda del plano y prendió el parietal de don Pedro, donde arden los nombres de sus ministros fungibles y se cocina la sumisión de los que van a morir y le saludan. Pero esta vez la sien cesárea parió un ratón, o más bien dos, para sustituir a Carolina Darias y a Reyes Maroto, que tampoco parecen carne de biografía de Zweig: una será recordada por la gravosa longevidad del tapabocas y la otra por una navajita con ridícula vocación de cimitarra.
¡A los molinos! 