Los que nunca secundamos los juegos de manos de Iván Redondo tenemos el derecho a compadecerlo que no asiste a su descabezado séquito. Esa corte de políticos, empresarios y periodistas es corresponsable de su ruina, pero roto el hechizo del poder los cortesanos corren a borrar su número y a sustituirlo por el de Félix Bolaños. A rey muerto, rey puesto. Así funciona esto desde los godos, que dicen que ya no se estudian, y donde no hay memoria todo es novedad.
Todos los españoles se han pronunciado ya sobre el sábado de cuchillos largos de Sánchez menos los separatistas, que gustan de opinar y saben tanto de cainismo como cualquier español. Se mantienen sospechosamente callados mientras calibran el efecto del pendulazo monclovita sobre sus intereses. «¿Por qué Iceta no ha cobrado el protagonismo que nos prometían? ¿Qué significa que una manchega de Page sea la nueva portavoz del Gobierno? ¿Se habrá dado cuenta Pedro de que a él también le estábamos tomando el pelo? ¿De que no tenemos intención de elegir entre su financiación y nuestra república, pudiendo tener las dos?»
Un hombre entra en el baño de un club de carretera de Puerto Hurraco con la camisa empapada en sangre familiar. A los pocos minutos sale vestido de traje y corbata, comparece ante las cámaras con su mejor sonrisa y confía en que nadie se fije en los restos de ADN ajeno que se le han quedado bajo las uñas. También Tony Soprano termina estrangulando a su sobrino, su mejor sicario, pero al contemplar esa escena nadie puede dudar de que lo sentía. No es el caso de nuestro hombre.
Solo hay una impaciencia más cruel que la de quien espera ser nombrado ministro: la de quien espera dejar de serlo. Imaginen la zozobra que estos días recorre ese séquito tumultuario que es el gabinete de Sánchez, donde hay tantas mujeres como hombres y como opiniones acerca de lo que es una mujer. Imaginen ustedes la febril actividad en los grupos de whatsapps de los podemios menguantes, de los podemios del encaste IU, del encaste IU que hace ojitos a Errejón, de los socialdemócratas inexistentes, de los machacas de Ferraz, de los socialistas amoratados indistinguibles de los podemios, de los técnicos que piden perdón por serlo, del astronauta con su tripulación y de don Castells, que es un grupo en sí mismo, un puchero que mezcla nostalgias contraculturales, rencor hacia los alumnos aplicados y soberanismo de Albacete.
Sánchez va a sufrir lo que queda de legislatura, pero no por culpa de la derecha sino de sus socios. Pasa por pagar chantajes como el de los indultos: automáticamente cebas las expectativas de tus extorsionadores. Comprendemos mejor que nuestro príncipe de la concordia evite el Congreso todo lo posible cuando observamos que Podemos a través de Asens, ERC a través de Rufián, Bildu a través de Aizpurua y hasta Compromís a través de Baldoví guardan turno en la fila de las bofetadas al presidente como en aquella escena de Aterriza como puedas.
La obra maestra del argumentario sanchista establece que la culpa de gobernar como Sánchez, de mentir como Sánchez y de ser básicamente Sánchez la tiene cualquiera menos Sánchez. Esta sura coránica que salmodian los minaretes mediáticos de Moncloa delata una concepción religiosa -determinista- de la política, por la cual Sánchez carece de voluntad propia igual que carece de doctorado original. Estaríamos ante un menor de edad crónico, un salvaje premoderno, un cyborg programado por sus enemigos, que le obligan a hacer lo que prometió que nunca haría. Si lo echaron de la secretaría general del PSOE por pretender hacer lo que hoy está haciendo fue por culpa del rancio felipismo, que no sabe contar naciones; si se abrazó a los golpistas para echar a Rajoy fue por culpa de Rajoy, que fabricaba indepes; si continuó abrazado a ellos fue por culpa de Rivera, que caía mal a los militantes de Ferraz; y si ahora indulta sediciosos es por culpa de Franco, que lleva décadas abduciendo a los magistrados del Supremo.
Por una vez en su vida Sánchez planteó la situación en sus justos términos: «¿Y cuáles son los planes de Esquerra?», le espetó a Gaby Rufián, que lleva años en Madrid privando a un pueblo carlista de su tonto. Fue un centelleo de dignidad en las tinieblas del corazón presidencial, un eco moral rápidamente ahogado por la psicofonía que este hombre oye a todas horas en su cabeza: «No chistes a tu casero, insensato». De modo que corrió de vuelta a la retórica diabética del reencuentro, por favor, Gabriel, os he sacado a los amigos, va, dadme un respiro.
Todo apunta a que dejará Moncloa sin haber rozado la talla institucional que se exige al alcalde de una pedanía. Tras ensayar sin mucha convicción los sucesivos argumentos de la justicia como venganza y del egoísmo como magnanimidad, el nuevo truco de Pedro I el Autoindultado para justificar lo injustificable inaugura un entrañable retorno al clasicismo: la culpa es del PP. Porque a Rajoy le montaron dos referéndums y a él ninguno. «Y para evitar cabos sueltos, el tercero se lo estoy organizando yo», le faltó añadir.
GAZPACHO CON TABASCO
blog personal de un cierto jarroson
“Cada vez que se encuentre usted del lado de la mayoría, es tiempo de hacer una pausa y reflexionar”. M. Twain
“Cada vez que se encuentre usted del lado de la mayoría, es tiempo de hacer una pausa y reflexionar”. M. Twain
you are so cute when you are frustrated, dear
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¡A los molinos! 