Archivo de la etiqueta: fútbol es fútbol

Teatro culé, psicodrama blanco

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Núria Espert en «Medea».

En una de sus comedias narra Billy Wilder la resistencia a la desnazificación que la sociedad alemana ofreció a los aliados que ocuparon Berlín. La gente se había vuelto tan devota de la obediencia que cuando los americanos montaban un partido de fútbol, primero tenían que enseñar a los niños a silbar al árbitro. En la cantera del Barça, a diferencia de los patios nazis, se imparte una formación integral que no descuida materias tales como la airada expresión de disconformidad con el colegiado o el recurso a técnicas de ilusionismo para encarrilar remontadas improbables. Los jugadores que no vienen instruidos de La Masía, caso de Luis Suárez, son rápidamente aculturados en la tradición dramática local, de modo que sepan interpretar con excelencia su papel en el momento preciso.

Descartada en el acta arbitral la perforación de glotis del delantero uruguayo, por la que se temió seriamente a la vista de las imágenes, solo cabe aducir talento teatral, astigmatismo arbitral o ambos. Otro recelo nos llevaría a imputarle al señor Deniz Aytekin, referí del polémico encuentro, un chalet en Pedralbes del que no tenemos más indicios que la euforia azulgrana. Como sea, el Barça está en cuartos, el PSG hizo un partido en el que la Fiscalía advierte materia penal para entrar de oficio y la parte legal de la remontada quedará en los anales con el merecimiento propio de las gestas limpias.

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El bueno (Herrera), el feo (Rivera) y el malo (Millet y Montull)

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12 marzo, 2017 · 19:16

La falange de Kopa

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Kopa, capo de Europa.

A Kopa le faltaba una falange del dedo índice de la mano izquierda. Tuvieron que amputársela tras un accidente en la mina antes de hacerse futbolista, antes de conseguir para Francia el primer Balón de Oro, antes de fichar por el mejor equipo del siglo XX, a cuya gloria contribuyó durante tres años napoleónicos. En la vida hay que perder una parte a cambio de conseguirlo todo, y el Real Madrid replica con generosidad esa moraleja en los últimos tiempos. Sacrifica el control del juego, la paz cardiaca o la alineación de Cristiano y Bale a cambio de una goleada imprevista en un lugar tan traicionero como Eibar.

Porque nadie esperaba una goleada blanca en Eibar. El Madrid venía sometiendo a sus aficionados a la rutina del infarto y de la épica, y a los antimadridistas a la dulce expectativa del buen golpe de hoz que segase definitivamente la flor de Zidane, como si fuera el dedo de Kopa. Ya no recordábamos un partido dominado desde el principio por los de blanco, un partido Prozac, hipotenso y hegemónico, casi marianista. Al fin lo cuajó el Madrid sin la BBC ni su correlativo 4-3-3, lo cual invita a concluir con euforia de bar que Cristiano y Bale resultan superfluos. Los dos goles anotados por el tercer elemento de la BBC, el único alineado este sábado y paisano del ilustre finado, no son tanto un homenaje fúnebre como una reprimenda a los piperos que le han perdido la fe. Ipurua ha demostrado que el problema no es de nombres, sino quizá de sistema y de actitud.

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El bueno (Roig), el feo (Maíllo) y el malo (González Macho) en La Linterna de COPE

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5 marzo, 2017 · 11:48

La mierda de Zidane

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Cabeza de artista.

Lo que no se le puede negar a Zidane es que huele bien incluso cuando se enfada. En su boca, la palabra «mierda» evoca aquella colonia que orinaba Guardiola. Debería haberlo dicho en francés, un idioma capaz de sublimar cualquier indecencia, aunque fue un italiano, Piero Manzoni, el primero que enlató sus heces para demostrar que el arte puede aflorar de los lugares más insospechados, incluido Mestalla. Porque también la derrota del Madrid ante el Valencia podría haber posado en ARCO: los primeros minutos aportaron la obra maestra de la confusión, con Varane de coreógrafo patoso, y los últimos ofrecieron el espectáculo siempre hermoso de la agonía en la orilla. Arte conceptual y tres puntos al carajo.

Sabemos que el arte contemporáneo es un campo sin puertas donde una escultura ya se define como aquello con lo que tropezamos mientras retrocedemos para ver mejor una pintura. Los madridistas esperamos que el equipo no retroceda mucho más, aunque ello comporte sacrificios estéticos. Zidane sabe que el prestigio más sólido de un técnico lo labra la Liga; de ahí su enojo, que ojalá pase a sus jugadores transformado en competitividad. Ni los caprichos del calendario ni la galerna de Vigo ni el Sáhara en suspensión excusan la indolencia al principio o a mitad de un partido. Hay que hacerse a la idea de que el alirón es como las mayorías absolutas: un anacronismo que no volveremos a ver en algún tiempo, por fortuna para los cronistas.

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El bueno (Verdú), el feo (Rajoy-Puigdemont) y el malo (Blesa-Rato) en La Linterna de Cope

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27 febrero, 2017 · 12:48

Luis Enrique y la mecánica de los fluidos

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El rebelde entrevistado por el sistema.

El madridismo contuvo la euforia la noche parisina en que el Barcelona naufragó a conciencia. Sabemos que una entrañable relatividad rige los odios entre Madrid y Barça, de modo que el éxito de uno instaura el fracaso automático del otro. Pero hubo que aplazar el júbilo 24 horas, que es lo que tardaron los de Zidane en devolver al Nápoles a Italia con tres agujeros en su autoestima maradoniana, desde hace mucho trabajada por la polilla.

Y, sin embargo, con los años a uno le cuesta más celebrar la desgracia ajena o, por mejor decir, evacuar el júbilo reprimido sin mezcla de compasión alguna. Fíjense en Luis Enrique. Muchos madridistas apenas disimulan una corriente subterránea de solidaridad con ese asturiano regurgitado por el sanedrín de La Masia como un cuerpo extraño, como un bastardo en su linaje. Es verdad que su carácter no invita a nombrarlo embajador vitalicio de Unicef, pero demasiado rápido se han olvidado del triplete cosechado a su llegada, o lo que es peor: lo atribuyen exclusivamente a la inspiración de Messi y compañía. Luis Enrique ha tenido que soportar el parangón con Pep cada minuto que ha permanecido en ese banquillo narcisista donde sólo un protestante podría plantear la herejía del contraataque y la blasfemia del tridente ofensivo en detrimento del centrocampismo dogmático. Luis Enrique es el Lutero del credo cruyffista, y va a acabar en la hoguera.

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19 febrero, 2017 · 17:25

Make Real Madrid great again

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Ramos dando un mitin eufórico tras un gol.

Si hay un futbolista trumpiano, uno capaz de devolver el Madrid a los madridistas después de reñirlo con los sevillistas, uno que haga al Madrid grande otra vez después de dos derrotas que habían puesto al club al borde del apocalipsis, ese sólo puede ser Sergio Ramos. No es que haya batido su marca goleadora, igualando números de delanteros como Benzema o Morata; es que sigue acudiendo a los remates como a una toma de posesión. Ramos no sube a rematar: se alista en un córner. Y cuando marca lo celebra con furia identitaria, como si sus tatuajes cifraran el mapa del tesoro que hay en las vitrinas de Chamartín.

Tenía que ser Ramos en ausencia de Ronaldo, que no está pero aún se le espera. Falló todo lo que tuvo, que fue mucho, gracias a Dios, así que no es problema de actitud sino de finura. Los síntomas más preocupantes provienen de su gestualidad, o más bien de la falta de ella: ya no se enfada tanto consigo mismo cuando la manda a la grada y ya no se encoleriza con sus compañeros cuando no le pasan o le pasan mal. Un CR sin aspavientos es un CR conformista, inocuo. El público del Bernabéu se da cuenta y ha empezado a aplaudirle, una crueldad innecesaria porque a Cristiano siempre le han animado más los pitos que las palmas. Esperemos que pronto vuelva a inspirar miedo, no empatía, que es la recompensa de los mediocres.

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El bueno (Cospedal), el feo (Patxi López) y el malo (Bárcenas) en La Linterna de COPE

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22 enero, 2017 · 12:39

Profeta en Sevilla

Football Soccer - Sevilla v Real Madrid - Spanish La Liga Santander

Él lo da, él lo quita.

La trilogía sevillana del Madrid no resultará finalmente tan traumática para los blancos como se preveía. Los traumas retroceden ante la sonrisa de Zidane como los vampiros ante el agua bendita o la justicia ante los Pujol. Pero si no caben más argumentos que los esotéricos para explicar el empate en el Pizjuán que selló la clasificación copera y abrochó el lujoso récord, no hace falta desviarse de la estricta razón para argumentar la superioridad de los de Zidane en la ida, cuando zanjó la eliminatoria. El tipo es tan asquerosamente elegante que concedió mayores merecimientos a los de Sampaoli antes de concluir, computando los 180 minutos, que el pase de su equipo era lo «lógico». Que sigan insistiendo en su chiripa: como buen francés él es un cartesiano que piensa luego entrena y que practica la duda metódica de la rotación.

Se antoja una cifra bíblica: 40. Tantos como los años que duró el éxodo de Israel por el desierto, fiado del cayado de Moisés como el madridista se fía de la flor de Zidane cada vez que repite el prodigio. Si 40 partidos sin perder no son suficientes para refutar la fe de los necios en la suerte, tampoco servirán 80. Casi mejor que hoy gane el Sevilla para dejar la cifra en redonda y para que el sindicato de botánicos cabalistas encuentre por fin el descanso.

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16 enero, 2017 · 12:30

El Madrid H

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¿Flor o jardín francés?

Para el año que empieza quizá debamos proponernos entre todos ganar en credulidad. Podríamos empezar por creer que hubo épocas peores que la nuestra, que el capitalismo global sacó de la pobreza a 1.200 millones de personas entre 1990 y 2000 o que Francisco Franco está muerto. Pero si estos hechos nos suponen aún un esfuerzo crediticio demasiado ambicioso, podríamos empezar por decir que el Real Madrid sabe jugar al fútbol. Que hay momentos en que sus jugadores se pasan el balón con notable solvencia y no poco sentido. Que hay eliminatorias que se superan sin recurrir a más bolas calientes que las que guardan los calzoncillos de sus futbolistas. O que, inexplicablemente, el árbitro no intervino en alguno de los 39 partidos seguidos que los de Zidane llevan sin perder.

El camino de la ascesis no está al alcance de todas las voluntades. Pero si seguimos ascendiendo por la escala de la fe, llegaremos a afirmar que Zidane es un entrenador al que ha sonreído la fortuna, sí, pero también la lección táctica, la psicología de vestuario y el control del mensaje. Cosas que te devuelven la sonrisa cuando tú les sonríes primero, con humilde insistencia. Cuando la última costra de la sospecha se desprenda de nuestro espíritu llegaremos a la verdad final, esa que expone en números redondos que el liderazgo del marsellés ha logrado cuajar un equipo solidario y competitivo en un año de trabajo. Tiene una gran idea llamada Casemiro, desarrollada por las inteligencias de Kroos y Modric, y en las bandas dos intuiciones de peligro que transportan infatigablemente Marcelo y Carvajal. Esa constelación de cinco estrellas dibuja la H que articula el esqueleto del Madrid de Zidane, llenado con carne de central comprometido y alma de delantero inspirado. El día siempre es el D, la hora siempre es la H: presión alta, zaga adelantada y soltamos la bomba. Bomba H.

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8 enero, 2017 · 12:56

El crisantemo y la espada

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Los jardineros fieles.

Siempre que vemos un árbol de Navidad nos acordamos de Ancelotti, que hizo del abeto tumbado (4-3-2-1) una táctica ganadora con el Milan, pero que en Madrid no le sirvió más que para titular unas memorias. La pizarra es una obsesión de cienciólogos del balompié que al once veces campeón de Europa le importa bastante menos que un cabezazo agónico o una volea a la escuadra. Ahora Carletto ha declarado -poniendo toda su bonhomía en la sentencia- que no hay nada malo en irse de copas con los jugadores; y Zidane se ha tomado tan a pecho la venia concedida por su mentor que acaba de salir a copear con los jugadores por tercera vez en un año: Champions, Supercopa y Mundialito. Tres copas como tres soles nacientes.

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18 diciembre, 2016 · 17:44