Confesaré a mis lectores más furiosamente antisanchistas que en la noche del domingo experimenté por un segundo el horror al vacío. Como si un relámpago iluminara mi peor pesadilla puesta en pie, me aterró no la posibilidad del triunfo del BNG sino la proximidad de la caída del sanchismo. Avanzado el escrutinio vislumbré claramente los contornos de una política española liberada de Pedro Sánchez. Y semejante visión me bloqueó.
Así que te gusta Bukele. Admiras la manera en que ha limpiado de escoria su país. Quizá al principio dudaste, pero la justicia del fin te ayudó a disculpar los medios. Ciertamente Bukele no ha engañado a nadie: prometió liberar a los salvadoreños de la tiranía de la violencia y lo ha cumplido. Con los pandilleros entre rejas el miedo se disipa y la confianza en el Estado vuelve a fluir, aunque solo fluya en una dirección. Hay pocos políticos en Occidente que puedan presentar un vínculo tan fulminante entre programa y resultado. Y hay pocos porque afortunadamente la democracia liberal aún retiene algún prestigio. No sabemos cuánto durará entre nosotros la convención humanista de que hasta al peor criminal le asisten derechos inviolables. Sí sabemos -por las series, por las novelas, por la historia, por la pandemia, hasta por la amnistía- que lo primero que sacrifica el sapiens sapiens cuando se siente acorralado es el Estado de derecho.
Excelentísimo señor Álvaro Redondo Hermida. Tres días en la vida de un hombre dan para mucho. En tres días un pagano puede escuchar la voz de Dios, como Saulo camino de Damasco. O puede jurar amor eterno a una mujer apenas entrevista, como le sucedió a Dante al topar con Beatriz en Florencia. O puede destruir su reputación ante los ojos de todos los españoles, empezando por sus compañeros de carrera, que no dan crédito al cambio obrado en su criterio jurídico entre el 26 y el 30 de enero, fecha en que se reunió con su superior jerárquico, primer fiscal general reprobado por desviación de poder.
Aún no sé si me cae mejor Pablo Iglesias o Carles Puigdemont: saldré de dudas al final de esta legislatura. Naturalmente ambos líderes encarnan proyectos odiosos para cualquier español que aprecie la convivencia, la libertad y la democracia. Pero en su solitaria resistencia al abrazo letal de Pedro, en su casta negativa a ofrecerse en la cama redonda de saldo y neón donde ya retozan Otegi y Junqueras, brilla un rasgo de carácter que valoro: la rebeldía de quien señala la desnudez del emperador. Precisamente porque nadie ha embaucado tanto como Iglesias o Puigdemont, los dos están vacunados contra los susurros del gran seductor. Son dos radicales libres, inasequibles a la corrupción de su ideal, por más totalitario que ese ideal resultara en la práctica. Viajan atados al mástil de sus naves a la deriva, sordos al hechizo de las sirenas socialistas, que cantan más alto que ninguna criatura del país.
Querido Pablo. Ha pasado el tiempo pero no te hemos olvidado. ¿Cómo podríamos? Todo lo que vemos a nuestro alrededor en esta España de ceño y piolet proclama tu autoría y lleva tu sello, el inconfundible aroma del almizcle ideológico, este olor espeso como de requisa miliciana elevada al BOE. Vivimos por fin como soñaste: en una peli polvorienta de Ken Loach, en una letra hormonal de Ska-P, en una fantasía dispépsica de Vázquez Montalbán. Y esta semana, por si hubiera cundido la desmemoria a la que el Gobierno fía sus posibilidades electorales, tomaste la decisión de personificarte en el Senado. Te hiciste presente como solías: para romper cosas y cobrarte cabelleras. Fort Apache, ya sabes. Se trataba de tumbar el decreto de Yolanda, ese error lacerante cubierto de laca que salió de tu índice.
Cada tanto se viraliza de nuevo la famosa intervención parlamentaria de Albert Rivera sobre la banda de Sánchez. Los nostálgicos le añaden un sentido epitafio: «Cuánta razón tenía». Rivera fue la primera víctima de su profecía, porque todos los profetas genuinos son tomados por locos hasta que el paso del tiempo los asciende a notarios anticipados de la realidad. Pero ha sido el pacto con el prófugo más famoso de la historia de España desde Luis Roldán lo que ha terminado de restituir toda su exactitud léxica y moral a la tipificación del sanchismo que formuló Albert Rivera. No es un Gobierno: es una banda. Un puñado heterogéneo de siglas con programas inconciliables que se juntan para desafiar a los jueces, saquear el presupuesto, asaltar instituciones y cancelar desde ellas sus cuentas pendientes con la ley. El nombre en clave de la operación fue «Investidura», la lideró El Guapo y la pagamos todos.
No han transcurrido dos meses de la investidura de Pedro y se confirma que aquello no fue una investidura sino un accidente. El avión presidencial fijó una ruta demasiado peligrosa, no logró atravesar limpiamente la cordillera de la amnistía y se ha partido antes de alcanzar tierra firme. Se declaran ya los primeros episodios de canibalismo parlamentario y el traumatizado pasaje se divide entre pragmáticos y escrupulosos. Puigdemont amenaza con roer el colchón de Moncloa si Bolaños no se come antes las últimas defensas del Estado de derecho. Belarra, que no traga a Yolanda Díaz, anuncia la autonomía culinaria de Podemos. Bildu, con suculentas encuestas en las manos, mira de reojo las papadas del PNV. Y el BNG cuenta con seguir metabolizando restos orgánicos de socialismo gallego en los comicios inminentes. A este drama trepidante por la supervivencia aún le faltan capítulos que nos helarán la sangre. ¿Quién sobrevivirá? ¿Por cuántos meses? ¿Y de qué cuerpos sacarán las proteínas para conseguirlo? Más allá del riñón del contribuyente, quiero decir.
Aunque ha firmado un libro titulado Tierra firme, la imagen política de Pedro Sánchez en esta legislatura se corresponde más bien con la de un buzo antiguo, sin bombonas. Uno que avanza a oscuras, mediante saltos inciertos, por el fondo cenagoso de nuestra Iberia sumergida. Rodea su cráneo una pesada escafandra, dentro de la cual solo oye el sonido de su respiración. De esa pesada escafandra -búnker portátil- parte el extremo de un tubo que llega hasta Waterloo, desde donde se le bombea el oxígeno que necesita para sobrevivir.
GAZPACHO CON TABASCO
blog personal de un cierto jarroson
“Cada vez que se encuentre usted del lado de la mayoría, es tiempo de hacer una pausa y reflexionar”. M. Twain
“Cada vez que se encuentre usted del lado de la mayoría, es tiempo de hacer una pausa y reflexionar”. M. Twain
you are so cute when you are frustrated, dear
“Cada vez que se encuentre usted del lado de la mayoría, es tiempo de hacer una pausa y reflexionar”. M. Twain
“Cada vez que se encuentre usted del lado de la mayoría, es tiempo de hacer una pausa y reflexionar”. M. Twain
“Cada vez que se encuentre usted del lado de la mayoría, es tiempo de hacer una pausa y reflexionar”. M. Twain
“Cada vez que se encuentre usted del lado de la mayoría, es tiempo de hacer una pausa y reflexionar”. M. Twain
“Cada vez que se encuentre usted del lado de la mayoría, es tiempo de hacer una pausa y reflexionar”. M. Twain
