Pablo Iglesias ha ido a Cuba a lo mismo que todo el mundo: a hacer turismo. En su caso, por rescatar la fórmula feliz de Ignacio Vidal-Folch, se trata de ese turismo del ideal con el que la izquierda creyente profesa su credo infantil mientras fortalece al capitalismo, ese estómago inescrupuloso que se nutre incluso de marxismo revolucionario con tal de seguir bombeando sangre fresca por las venas abiertas de América Latina. El comunismo solo es un producto más, una experiencia que se vende estupendamente en cómodos paquetes turísticos.
Como lo que ha dicho Felipe VI sobre el papel de España en la Conquista es la verdad histórica, expuesta con esa mezcla de rigor y sencillez que llamamos pedagogía, se le han cabreado los partidarios de la ficción ideológica, que suele exponerse con esa mezcla de ignorancia y paranoia que llamamos activismo.
Muerta Bardot, dos rubios copan la actualidad. Marco Rubio es el hombre del momento en el plano internacional: suya esa es la estrategia que debe conducir a la democratización de Venezuela. Deseamos de corazón que ese plan se ejecute con la misma brillantez con la que Maduro fue extraído de la Casa de los Pinos, aunque sabemos que extraer a un dictador es más fácil que extraer un régimen entero. Ojalá la designación de Delcy como presidenta interina obedezca a ese ejercicio de pragmatismo que dicen. Ojalá se conduzca como la dócil mucama de don Marco que procede a desmontar su propia obra siniestra desde dentro mientras permite salir a los presos políticos y entrar a las empresas extranjeras. Ojalá el protectorado yanqui sobre Venezuela no se cronifique por la rapacidad de los amiguetes plutócratas de Donroe.
Ojalá pudiéramos detenernos en la felicidad pura del venezolano medio, del caraqueño oprimido y del madrileño de acogida. Ojalá quedarnos a vivir en sus lágrimas de incredulidad, fluido sagrado de la historia, pequeño río de libertad bajando por millones de pómulos morenos después de tres décadas de tiranía. Pero nadie se baña dos veces en el mismo río, tampoco en el justísimo llanto de quien ve a su verdugo esposado al fin, reducido a la ceguera y al silencio, privado para siempre de su insoportable galleo retórico, en expectativa de una lenta pudrición carcelaria. El anhelado castigo del castigador justifica sobradamente unas horas de euforia, pero no demasiadas si la obra del tirano permanece intacta.
De esta legislatura titánica (violines de balance triunfal en cubierta mientras el peso de la corrupción parte el casco) solo nos interesa ya su final. ¿Cómo se irá del poder este niño en quien la responsabilidad no logró prender jamás para alumbrar al hombre? ¿Le acometerá una desconocido cierzo de decencia en la hora crucial? ¿Cederá el testigo como todos sus antecesores, reconociendo el alto honor de haber sido presidente y deseando aciertos a su democrático sucesor? Sería un hermoso giro narrativo, casi un happy end, que acaso permitiría a sus viudos mediáticos despedirlo con el verso de Petrarca: «Un bel morir tutta una vita onora«.
De todas las rimas de la historia no viviríamos otra como la caída simultánea del chavismo y el sanchismo, dos ismos chochos conectados por algo menos inocente que una aliteración: conectados por el socialismo codicioso de un expresidente español. Hace mucho tiempo que José Luis Rodríguez Zapatero perdió la «bobería solemne» que le atribuyó Rajoy y descubrió en el fondo asombrosamente simple de su conciencia las viejas pulsiones coloniales. Ni su militancia en el Grupo de Puebla obedece al mero odio a la derecha ni su minuta por representar internacionalmente al dictador de Caracas es precisamente modesta, como a estas alturas bien sabe su notario.
Dijo el otro día Gabriel Rufián en el Congreso que si él paga el desfile de una cabra por la Castellana, a ver por qué no van a pagar los diputados de la oposición el rescate de los flotilleros comandados por Ada, Greta y Barbie Gaza. Cuando habla don Gabriel, lo revelador no es lo que expresa sino lo que delata. En este caso el rudo silogismo rufianesco trasparenta una noción de patria que no es la propia de un diputado nacionalista -nada le gusta más a un nacionalista que un desfile militar- sino la que cultiva la mente llamada progresista de nuestro tiempo. Una mente fascinante, inmóvil, religiosa sin saberlo, impermeable a la filtración de la escurridiza realidad, aferrada al recuerdo épico de aquel ambiente amarihuanado de una asamblea universitaria.
Se habla mucho de Ana Alcalde, Hanan para el mundo árabe y Barbie Gaza para el mundo libre, pero su personalidad no reviste el menor interés. Se trata del enésimo cerebro manufacturado por el delirio progresista contemporáneo: corto de lecturas, largo de sectarismo, kilométrico de postureo, meteórico de hipocresía. De todos los activistas de la Flotilla la única que ha despertado mi sincero interés antropológico es Reyes Rigo, la profesora de acupuntura de Mallorca retenida por las autoridades israelíes. La acusan de haber mordido a una funcionaria en la prisión de Ketziot durante un examen médico, aunque las informaciones que rodean el suceso maxilar son contradictorias. Según la versión gubernamental, Rigo habría practicado esta suerte de acupuntura dental con la trabajadora sanitaria mientras estaba siendo escoltada de vuelta a su celda. La enfermera del presidio sufrió heridas leves que en ningún caso han cursado con síntomas infecciosos o compatibles con la licantropía, la rabia o el tétanos. Según la versión del activismo flotillero, Reyes no tuvo más remedio que defenderse del trato vejatorio que habría recibido por parte de la consabida brutalidad de un régimen genocida.
¡A los molinos! 