Archivo de la etiqueta: populismo y otras hierbas

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Azúa contra la élite

Barcelona, 2016. Auto de fe al estilo alemán.

De todas las acusaciones vertidas contra Félix de Azúa, la menos exacta es la de elitismo. No hay que ir muy lejos en la polémica entrevista; en la segunda respuesta afirma: «La gente tiene fascinación por el lenguaje. Son las élites las que son analfabetas y hacen lo posible por destruirlo». La élite que ostenta el poder en Barcelona hoy se llama Colau, y es contra la mediocridad de esa élite contra la que protesta el represaliado por los perros pavlovianos de guardia.

Hace tiempo que en España caducó la clásica dicotomía orteguiana entre masas y élites. Aquí las masas ya están alfabetizadas y las élites dejaron de estarlo como deberían. La clase media, pese a la crisis, goza de oportunidades que antaño eran privilegios gracias al efecto nivelador del capitalismo y de la democracia socioliberal, algunos de cuyos frutos se llaman Google o Estado de Bienestar. A la vez que la condición de los humildes mejoraba, el espíritu de los potentados se empobrecía, volviéndose indistinguibles el rico y el nuevo rico. Y sin embargo, cierta izquierda sigue creyéndose abogada de famélicas legiones y cierta derecha sigue pensando que encarna alguna forma de aristocracia intelectual. Dos formas de quijotismo.

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4 abril, 2016 · 13:03

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De Bódalo a Gramsci

El luchador con su ídolo.

No se me ocurre refutación del idealismo tan concluyente como una condena a 12 años de la Audiencia Nacional. Acaba de experimentarla el matrimonio anarquista -valga el oxímoron- formado por Francisco Solar, aka ‘Cariñoso’, y Mónica Caballero, ‘Moniquita’, quienes el 2 de octubre de 2013, henchidos de platonismo, colocaron una bomba casera en la Basílica del Pilar de Zaragoza que dejó inválida a una feligresa y dañó el coro, las bancadas y el órgano. Antes de oír la sentencia, el matrimonio clamó, como corresponde, muerte al Estado y viva la anarquía.

En las crónicas primerizas de Camba y Azorín aprendí que la doctrina de Bakunin es conocida como la Idea: así, con mayúscula. Se trata de un alarde antonomásico muy pertinente, porque en la historia de las ideas políticas el énfasis doctrinario resulta siempre directamente proporcional al número de víctimas que sus mesías acaban provocando. El anarquismo amerita un buen reguero. Su atentado más célebre en España lo perpetró el hermoso Mateo Morral, a quien Camba y Valle describen como un romántico puro, es decir, uno de esos sentimentales capaces de extasiarse con idéntica languidez ante el pétalo del edelweiss que ante los 25 muertos provocados por la bomba que él mismo acaba de arrojar al paso de la carroza de Alfonso XIII. Cosas de la Idea, que alimenta su mayúscula de muertos.

En el Parnasillo de COPE, los grandes escritores frente a Cuba: héroes, villanos y cobardes

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1 abril, 2016 · 10:42

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Antonio Gramsci. Vida de un revolucionario

Gramsciana.

Cuando Gramsci, ya elegido diputado, volvió a su Cerdeña natal para predicar entre los campesinos la doctrina revolucionaria, uno de ellos le desconcertó con su lógica rústica: “¿Pero por qué después de haberte marchado de Cerdeña por lo pobre que es, te has metido en un partido de pobres?” Es la coherencia radical la clave biográfica del líder histórico del comunismo italiano. En Gramsci la vocación política equivale pronto a misión existencial, se prodiga con la determinación de un San Pablo rojo y culmina con lúgubres tonos de martirio laico.

Legó su brillantez teórica a pesar de una vida corta y cruel hasta la exageración, y uno sospecha que es precisamente el ejemplo de su temple humano ante la adversidad -más allá de su agudeza- lo que amplificó la potencia de su legado. El nombre de Gramsci vuelve a ponerse de moda en España por algunos dirigentes de Podemos que se han puesto bajo su advocación intelectual y su magisterio estratégico, pero cabe matizar que la estatura política del italiano es a la de Iglesias o Errejón lo que la música de Wagner a la de Pablo Alborán.

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22 marzo, 2016 · 20:12

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Alonso y la simpatía

Saliendo siempre por propio pie.

Parece ser que Fernando Alonso no cae del todo bien. Se asegura incluso que cae más simpático fuera de España que dentro. Se rumorea que hasta Lobato acabó cansándose de él. Al campeón asturiano, uno de los grandes pioneros del deporte nacional, se le atribuye el peor de los pecados que un deportista español puede cometer: la frialdad. Alonso es un tipo templado, temperamento muy útil para conducir a 300 kilómetros por hora pero garrafal para atraerse el fervorín del aficionado español, que es un espécimen que se alimenta básicamente de lágrimas, sean de alegría o de tristeza.

El aficionado no le consiente que eligiera residenciarse en el extranjero, ni que se case o ame o rompa en secreto, ni que escude sus derrotas en los defectos del coche, ni que no aproveche cada comparecencia para levantar el enésimo monumento a la falsa modestia o al tópico de manual. A Alonso, sobre todo, no se le perdona esa manía de decir la verdad cuando la verdad decepciona.

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22 marzo, 2016 · 19:52

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Errejón enmudecido

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Coger el portante.

Dentro de muchos años don Íñigo Errejón escribirá sus memorias y se preguntará, como Carrere evocando la bohemia, qué fue de tantos muchachos llenos de entusiasmo y sin instinto de conservación que militaron en la utopía y acabaron barridos no por el viento de la historia sino por la escoba de hierro del compañero Iglesias. Cuesta imaginar a Errejón anciano, pero más difícil parecía imaginarlo sin asomar por una sola televisión en 24 horas. Claro que Errejón no ha enmudecido: lo han silenciado.

Uno comprende bien la crisis abierta en Podemos porque jamás se tragó su coartada asamblearia ni la belleza de su misión. El partido de Iglesias siempre fue un diseño de laboratorio en el que una intelligentsia marcaba el paso, un aparato transmitía las consignas y una multitud frustrada por la crisis prestaba oídos a la dulce canción de la ira. Lo que uno no comprende es que, conocida la purga de los errejonistas, la militancia a la que el timonel dirigía su carga de cursilería epistolar siga creyendo una sola palabra de lo que allí se versifica. Por no hablar de su electorado, que no obtiene de su credulidad sincera o fingida ningún beneficio directo en forma de carguito de confianza. Primer misterio político de esta hora: por qué hay ciudadanos que siguen ciegos a la impostura democrática de Iglesias. El capo populista no cabalga ya contradicciones: es que tiene a la contradicción subida a la chepa.

Tributo al gran Ibáñez, padre de Mortadelo, en el Parnasillo de Herrera en COPE

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18 marzo, 2016 · 9:49

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Nueva política según Homero

Errejón atado al mástil para no oír a las sirenas radicales de su partido.

Hay que ver lo que la realidad ha hecho con don Alexis Tsipras. Contemplad, podemitas, el prodigio obrado en él. Sólo ha transcurrido un año entre aquel amanecer nietzscheano en que levantó acta de defunción de la Troika y este crepúsculo realista en que defiende la necesidad de deportar refugiados a Turquía, pasando por sus ronroneos en la pernera del FMI cuando lo de Davos. Sería Tsipras un griego paradigmático en quien se suceden dos héroes opuestos: el pendenciero Aquiles de la ‘Ilíada’ que ganó las elecciones desafiando a los dioses y el flexible Ulises que retorna a la Ítaca del crédito negociando con inteligencia. El trecho metafórico que separa al rudo guerrero del astuto navegante cifra el paso del mito al logos, de la utopía a la praxis. De la adolescencia a la responsabilidad. Del populismo a las instituciones.

Toda fuerza populista experimenta crisis de crecimiento en las que la voz no termina de modularse y la barba no acaba de salir. Paradójicamente, es el sector liderado por el lampiño Errejón el que más rápido madura, superando la retórica calimochera de fiesta del PCE y aceptando con todas sus consecuencias la efigie de diputado que el espejo -y la nómina pública- les recuerda. Mientras que Iglesias regresa con demasiada frecuencia al narcisismo estudiantil de Guerra Fría y megáfono caliente. Hay un alma parda en Podemos con el reloj parado en los 70 que si mira a Grecia se avergüenza de Tsipras y se excita con Varoufakis, ese Peter Pan de moto y chupa que sale a 53.000 napos por conferencia. Ya se sabe que la ficción vende más que el ensayo.

Esta semana Rubén Darío en El Parnasillo de COPE, en el centenario canéforo de su muerte

Comentario en COPE sobre el 11-M: una herida española que no cicatriza

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11 marzo, 2016 · 10:38

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Y los cielos, todavía por asaltar

Nueva política española.

Es una pena que haya terminado la semana porque los cronistas parlamentarios no volveremos a pasarlo tan bien hasta el próximo golpe de Estado. La HBO está tardando en comprarle los derechos de emisión a Patxi López, porque estas sesiones hispánicas emitidas en bruto iban a dejar las audiencias de Los Soprano a la altura de un docudrama iraní. Qué espectáculo, qué interpretaciones. Sus señorías le han tomado la medida al pobre Patxi como a un árbitro recién ascendido y le embarran la cancha con desfallecimientos de damisela a la que se le ha cuestionado la virginidad. Y el neófito presidente pica y les abre el micro hasta que su autoridad empieza a evaporarse por los balazos de Tejero. O aprende a imponerse a este parvulario o va a tener que sustituir a los bedeles por geos.

Quien actuó sin convicción fue el galán Sánchez, que leyó su discurso de un modo apresurado y funcionarial, demasiado consciente de protagonizar un trámite. De nuevo fue Rivera el que puso orgullo a lo acordado, esas 200 medidas que son la única política fáctica que han trenzado nuestros representantes desde el 20-D. Don Mariano subió a la tribuna y remató al candidato con el mismo tono vitriólico que destapó el miércoles, aderezado con puyas al voluntarismo de Ciudadanos. Para hacer más verosímil la doctrina de la pinza -que no es más que una confluencia de intereses desde los polos naturales del mapa político, al modo en que el Ártico y el Ántártico resultan igual de fríos aunque se encuentren en las antípodas-, don Mariano ya invoca a «la gente» en el mismo sentido patrimonial que ha puesto en circulación Pablo Iglesias. Al volver al escaño bajo el palmoteo azul, se volvió hacia los suyos y subió ostentosamente el pulgar hacia arriba repetidas veces, en un gesto nada marianista que escamó por su sabor a mutis. Pero calma: es Rajoy.