Archivo de la etiqueta: La sombra de Caín

Abascal viaja de vuelta

Para la mitad de los españoles Santiago Abascal no dejará nunca de ser un fascista inmutable, y hace bien el líder de Vox en despreciar ese prejuicio goyesco. Como hace bien Pedro Sánchez en despreciar a quienes le llaman socialcomunista, como si para ser tal cosa no hiciera falta profesar un rígido credo ideológico, perfectamente incompatible con los gelatinosos principios del todavía presidente. Pero debemos reconocer que los cambios de opinión no han sido tan habituales en Abascal como en Sánchez. Por eso reviste gran interés el reposicionamiento que parece haber emprendido el líder del tercer partido del país. De acusar al PP de ser «el PSOE azul» a pactar cuatro gobiernos bajo premisa de «absoluta mano tendida». Y de alinearse con cada disparate de Trump a criticarle abiertamente por su machistada contra Meloni: «El señor Trump se está equivocando. No se puede tratar a los aliados como vasallos».

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9 julio, 2026 · 15:49

La gravedad del péndulo

Pensaba uno que los nervios empezarían a cundir un poquito más adelante, a la vuelta del verano, en el proverbial otoño caliente de todos los otoños. Solo que el de este año, que marcará el arranque inexorable de la precampaña de generales, será más caliente que todos los anteriores si concedemos la poco discutible excepción del asalto al Palacio de Invierno, que como todo el mundo sabe aconteció en octubre según el calendario juliano, aunque en nuestros usos gregorianos corría el mes de noviembre de 1917.

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7 julio, 2026 · 13:56

No solo de pan vivió el madrileño: también de propaganda

En el invierno de 1811 los madrileños matan o mueren por un mendrugo de pan. La ciudad ha sido ocupada por el ejército francés y rige España un monarca odiado por extranjero. Las vías de suministro están cegadas. Desabastecidos los mercados, secas las tabernas, controladas las tahonas por el invasor, el pueblo se muere literalmente de hambre. De los 150.000 habitantes con que contaba la capital, se calcula que aquella hambruna mató a 25.000. Eso es casi dos de cada diez madrileños. En aquel Madrid solo comían los franceses o los traidores que aceptaban su pan. Porque es sabido que el español manda en su hambre, y si no lo acredita la historia se imprimirá la leyenda. O se pintará un cuadro.

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4 julio, 2026 · 11:31

Una batalla tras otra

Se acusa a la oposición de ser meramente reactiva. Se le advierte de que no podrá alcanzar esa dimensión mística que llaman «alternativa ilusionante» si se limita a reaccionar a los valores progresistas de Gobierno, entre los que ya nadie puede dudar que se encuentra la corrupción. Menos sonrisas: la corrupción era un valor para Robin Hood, que delinquía para redistribuir, y si atendemos a la biografía de Santos Cerdán o Leire Díez será obligado reconocer que lograron robar a los ricos para ayudar a los menos ricos, como ellos mismos. La SEPI sanchista, donde literalmente no cabe un imputado más, era en realidad el bosque de Sherwood. Y la ópera prima de don Santos, concebida como el Quijote en un lugar de Madrid de cuyo nombre no quiere acordarse, no afirma nada distinto de lo que argumenta hoy la jerarquía del partido que lo expulsó: no existe corrupción generalizada sino persecución política, causa general contra los valores redistributivos de la izquierda.

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1 julio, 2026 · 16:10

Ley de abuelos recalcitrantes

La llamada ley de nietos es en realidad una ley de abuelos. De bisabuelos, incluso. Es algo peor que una artimaña para alterar el censo y tratar de cosechar fuera los votos que las encuestas les niegan dentro: es una ley segregada por cerebros calcificados, endurecidos por la perpetua invocación de una roñosa épica de alpargata que horrorizaría a quienes verdaderamente tuvieron que hacer la guerra en alpargatas.

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30 junio, 2026 · 11:25

De Cortés a Zapatero

Cuando Zapatero salió a gorrazos de Moncloa se encontró con el mismo problema que acuciaba a los hidalgos venidos a menos en la Extremadura del siglo XVI. «¿Y ahora de qué voy a vivir?», se preguntaba el prohombre. Es cierto que el camposanto de proboscídeos conocido como Consejo de Estado que hoy pastorea una célebre jurista egabrense le brindaba una sinecura vitalicia, además de las prebendas que corresponden a todo jefe de gobierno español: oficina, escolta, secretaria. Pero aquellas dignidades insípidas dejaron pronto de satisfacer las ambiciones vitales de don José Luis, del mismo modo que Hernán Cortés se negaba a perseguir acomodo en las grandes casas de la nobleza sevillana. Ni Cortés ni Zapatero nacieron con alma de burócrata. Por eso se aventuraron ambos allende el Atlántico, camino del oro y de la gloria que a uno pudieran darle los indios y al otro los populistas.

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26 junio, 2026 · 11:25

Parlamento embalsamado

Recuerdo las crónicas parlamentarias de Gistau en 2014, cuando el bipartidismo ya se había quebrado en las plazas y en los platós de televisión -donde triunfaban Pablo Iglesias y Albert Rivera-, pero el hemiciclo conservaba en formol la mayoría absoluta de Mariano Rajoy. Anotaba David el desfase sociológico que lastraba el debate político en unas Cortes incapaces ya de representar las opciones urgentes que los ciudadanos expresaban en las encuestas y en los audímetros.

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25 junio, 2026 · 11:22

El relato o el pellejo

Antes de que la estirpe socialdemócrata representada por Madina fuera extinguida en las primarias que ganó Sánchez -hoy sabemos que dopado con financiación húmeda-, Rubalcaba dejó dicha una frase que hoy resuena como una advertencia bíblica: «El que le echa un pulso al Estado lo pierde». La pronunció en un contexto distinto al de la corrupción: el de la lucha contra el terrorismo. Pero el desenlace, por fortuna, es el mismo. Porque una democracia en la que ese pulso no lo gana el Estado deja automáticamente de ser una democracia.

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22 junio, 2026 · 19:28