Entre acudir al Congreso, un miércoles más, para escuchar a Pedro Sánchez o acudir a la Cope para asistir a la entrevista de Carlos Herrera con Víctor de Aldama, elegí a aquel que me merece mayor credibilidad. Pasadas las ocho en punto de la mañana aparecía el conseguidor por la puerta del estudio central de la emisora en Madrid. Es allí donde se realiza Tiempo de Juego. Aldama ha venido a jugar.
De todos los modos que tiene un fiscal de ser considerado «preeminente», Álvaro García Ortiz escogió el más original: ponerse a delinquir. Es como si el jefe de cirugía, aburrido de devolverles la salud a sus pacientes, prefiriera ser recordado como un destripador. Claro que Alvarone ya había pasado a la historia de nuestra democracia como el primer aspirante a la Fiscalía General declarado «inidóneo» por haber incurrido en «desvío de poder», y una vez en el cargo confirmó punto por punto, fechoría por fechoría, los pronósticos más sombríos sobre su idoneidad. Ante semejantes alardes de determinismo moral no me extraña que Arcadi descrea del libre albedrío.
En 1917 el avión de Valle-Inclán sobrevuela las cicatrices abiertas en los campos del frente de Verdún. El escritor en funciones de corresponsal de guerra, invitado por el ejército francés, escudriña el terreno desde el aire. Allá abajo se agitan ínfimos como insectos los soldados sobre el barro de una trinchera infinita. Visto desde arriba el hombre pierde su grandeza y adopta la escala ridícula del títere. Entonces Valle comprende. La experiencia de esa cobertura periodística matizará definitivamente aquel ideal caballeresco que le hizo comenzar cierto discurso ante los cadetes hispanos de West Point proclamando: «Yo amo la guerra».
Ni siquiera decenas de cadáveres son capaces de unir a quienes los representaban en el Congreso. Ni siquiera la mayor riada de nuestra historia reciente puede derribar el muro de la polarización que separa al Gobierno de la oposición. Ni siquiera un pálido temor a la opinión de los valencianos o los manchegos calma la voracidad colonizadora de un sanchismo zombi y espectral que sigue lanzando dentelladas a las instituciones de todos mientras la corrupción trepa por sus piernas.
Ya sabemos por qué Pedro no quería responder cuando se le preguntaba por Víctor. A esa pregunta -a todas, en realidad- solo podía responder mintiendo. Pero sospechó que la trola iba a venir seguida de un rotundo desmentido gráfico, por cortesía de Koldo, custodio de sus avales y fotógrafo exclusivo de los actos del PSOE. Así que Pedro, embarcado en un noviembre viajero para huir de su propio olor a muerto, ha elegido mentir después y no antes. No es consciente del estimulante reto que acaba de plantear a jueces y periodistas con estas palabras: «Uno no elige con quién se hace una foto. Yo con este señor no me he cruzado palabra».
Clareaba el banco azul en la sesión de control, con medio Gobierno en viaje de absentismo a Portugal. Tanta crueldad con el país vecino resulta innecesaria. Qué nos habrán hecho los portugueses para mandarles a Pedro y su corte itinerante de ministros fusibles, al asesor que le alinea los bolis y al académico que le convalida las mentiras. No se veía semejante hostilidad ibérica desde que nos peleábamos por las especias en el puerto de Macao. Al menos Pedro podría haber aprovechado para pararse en Elvas a saludar al figura del hermano.
Los últimos partes de guerra desde el búnker de Moncloa insisten en la voluntad de resistencia de su inquilino atrincherado. La semana pasada prometió un régimen que aún dure mil días, y esta promesa es la única que formula con intención de cumplimiento. Si Pedro promete solucionar el caos ferroviario, la falta de médicos de atención primaria, la equidad presupuestaria, la precariedad laboral o el acceso de los jóvenes a la vivienda, todos comprendemos que está difundiendo bulos, porque la onomatopeya propia del espécimen sanchista es la patraña: los perros ladran, los elefantes barritan, las gallinas cacarean, las hienas himplan, Pedro miente. La única verdad que puede salir de la boca presidencial es un solemne o desesperado propósito de perpetuación.
La mano del presidente todavía tiembla en las sesiones de control. No lo anotamos para burlarnos: más bien ese comprensible temblor nos lo humaniza. Se agitaba el argumentario en su mano como el corazón de una swiftie prepúber en la cola de un concierto. Esa mano nervuda y viril ilustró aquel delicioso tuit norcoreano que provocó el descojono de Gistau, cuando la cuenta oficial de Moncloa la llevaba el inefable Iván Redondo. ¿Por qué tiembla aún el presidente? ¿Será el temor que de veras siente, por parafrasear a Pessoa? ¿Cómo es posible que aún le cueste sujetar el pulso mientras hilvana sus embustes después de tanta práctica?
GAZPACHO CON TABASCO
blog personal de un cierto jarroson
“Cada vez que se encuentre usted del lado de la mayoría, es tiempo de hacer una pausa y reflexionar”. M. Twain
“Cada vez que se encuentre usted del lado de la mayoría, es tiempo de hacer una pausa y reflexionar”. M. Twain
you are so cute when you are frustrated, dear
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¡A los molinos! 