No está siendo el final que todos los antisanchistas esperábamos, las cosas como son. Siempre habíamos fantaseado con la escena culminante de Scarface, con Al Pacino flotando acribillado en la fuente de su mansión, bajo un rótulo de neón que aseguraba que el mundo era suyo, después de haber enterrado la jeta en un saco de farlopa y de haberse enfrentado a solas con el cártel rival armado con su mejor ametralladora. Este final contiene la nobleza propia de la desesperación kamikaze, la fiereza terminal del animal acorralado, del mafioso bunquerizado pero coherente hasta el fin con la única moral que ha guiado su vida: la testosterona.
