Ni siquiera decenas de cadáveres son capaces de unir a quienes los representaban en el Congreso. Ni siquiera la mayor riada de nuestra historia reciente puede derribar el muro de la polarización que separa al Gobierno de la oposición. Ni siquiera un pálido temor a la opinión de los valencianos o los manchegos calma la voracidad colonizadora de un sanchismo zombi y espectral que sigue lanzando dentelladas a las instituciones de todos mientras la corrupción trepa por sus piernas.
Ya sabemos por qué Pedro no quería responder cuando se le preguntaba por Víctor. A esa pregunta -a todas, en realidad- solo podía responder mintiendo. Pero sospechó que la trola iba a venir seguida de un rotundo desmentido gráfico, por cortesía de Koldo, custodio de sus avales y fotógrafo exclusivo de los actos del PSOE. Así que Pedro, embarcado en un noviembre viajero para huir de su propio olor a muerto, ha elegido mentir después y no antes. No es consciente del estimulante reto que acaba de plantear a jueces y periodistas con estas palabras: «Uno no elige con quién se hace una foto. Yo con este señor no me he cruzado palabra».
No es la caída de Íñigo Errejón: es el derrumbe de la casta de airados fariseos que durante la última década ha envenenado la vida pública de este país. Una generación de resentidos que proyectó su íntima deformidad sobre el adversario para auparse al poder institucional. Engañaron a millones de ciudadanos. Y ahora descubrimos que se cebaron especialmente con la fe de las ciudadanas.
Clareaba el banco azul en la sesión de control, con medio Gobierno en viaje de absentismo a Portugal. Tanta crueldad con el país vecino resulta innecesaria. Qué nos habrán hecho los portugueses para mandarles a Pedro y su corte itinerante de ministros fusibles, al asesor que le alinea los bolis y al académico que le convalida las mentiras. No se veía semejante hostilidad ibérica desde que nos peleábamos por las especias en el puerto de Macao. Al menos Pedro podría haber aprovechado para pararse en Elvas a saludar al figura del hermano.
Los últimos partes de guerra desde el búnker de Moncloa insisten en la voluntad de resistencia de su inquilino atrincherado. La semana pasada prometió un régimen que aún dure mil días, y esta promesa es la única que formula con intención de cumplimiento. Si Pedro promete solucionar el caos ferroviario, la falta de médicos de atención primaria, la equidad presupuestaria, la precariedad laboral o el acceso de los jóvenes a la vivienda, todos comprendemos que está difundiendo bulos, porque la onomatopeya propia del espécimen sanchista es la patraña: los perros ladran, los elefantes barritan, las gallinas cacarean, las hienas himplan, Pedro miente. La única verdad que puede salir de la boca presidencial es un solemne o desesperado propósito de perpetuación.
La mano del presidente todavía tiembla en las sesiones de control. No lo anotamos para burlarnos: más bien ese comprensible temblor nos lo humaniza. Se agitaba el argumentario en su mano como el corazón de una swiftie prepúber en la cola de un concierto. Esa mano nervuda y viril ilustró aquel delicioso tuit norcoreano que provocó el descojono de Gistau, cuando la cuenta oficial de Moncloa la llevaba el inefable Iván Redondo. ¿Por qué tiembla aún el presidente? ¿Será el temor que de veras siente, por parafrasear a Pessoa? ¿Cómo es posible que aún le cueste sujetar el pulso mientras hilvana sus embustes después de tanta práctica?
Hace tiempo que la autocrítica ha cambiado de bando. Durante años la izquierda ilustrada pudo presumir de ejercerla contra sí misma, al tiempo que acusaba con tino a la derecha más granítica de cultivar un sentido patrimonial del poder. La pista de aterrizaje para el ejercicio autocrítico la ofrecían aquellos comités federales del PSOE en los que Felipe González, pese a sus mayorías absolutas, soportaba largas jornadas de cuestionamiento interno que llegaron a desembocar en huelgas generales.
Estás sentado sobre un géiser de mierda, Pedro. Y no puedes esquivarla porque cada estallido te pertenece. Es tu banda, de ella proviene tu poder, el cargo del que te irás sin haber sido capaz de vestirlo un solo día. La coartada para ingenuos era regenerar España. El plan, como el de toda banda, era el botín.
GAZPACHO CON TABASCO
blog personal de un cierto jarroson
“Cada vez que se encuentre usted del lado de la mayoría, es tiempo de hacer una pausa y reflexionar”. M. Twain
“Cada vez que se encuentre usted del lado de la mayoría, es tiempo de hacer una pausa y reflexionar”. M. Twain
you are so cute when you are frustrated, dear
“Cada vez que se encuentre usted del lado de la mayoría, es tiempo de hacer una pausa y reflexionar”. M. Twain
“Cada vez que se encuentre usted del lado de la mayoría, es tiempo de hacer una pausa y reflexionar”. M. Twain
“Cada vez que se encuentre usted del lado de la mayoría, es tiempo de hacer una pausa y reflexionar”. M. Twain
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¡A los molinos! 