La naturaleza navarra imitando el arte valenciano. En realidad el milagro ocurrió el miércoles por la tarde, pero el hijo más célebre de Milagro, en involuntario homenaje al título de Berlanga, eligió el jueves para regresar a su aldea originaria recién salido de Soto del Real. Pero el milagro no es que saliera: el milagro sería que no volviera a entrar. Y como él lo sabe, ha decidido reestrenar la libertad que le quede revisitando el lugar donde todo empezó. La suya es la chispeante historia de un electricista que se conectó a la fuente, organizó la red, sobrecargó el circuito y terminó electrocutado.
De la espuma digital ha emergido Gaby Rufián con rango de tribuno de la plebe, y nuestro Lerroux de Santa Coloma se ha creído el título. Lo cierto es que nunca resultó tan parlante su apellido como cuando queriendo defender a las víctimas de la dana terminó victimizando a Mazón, ejercicio contraproducente que la izquierda no debería perdonarle en el caso de que PP y Vox acaben sumando otra mayoría absoluta en Valencia. Si ese escenario sigue siendo el más probable después de la dimisión (tan imprescindible como tardía) de un presidente autonómico, habrá que buscar la causa en la caprichosa nigromancia del progresismo. Porque no todos los muertos son igualmente aprovechables: los desnucados por ETA arden peor en esas piras de agitación y propaganda que los de las cunetas franquistas. Pero los valencianos con los que uno habló en Paiporta el mes pasado repartían con bastante equidad las culpas de su desgracia. Y les enfada ver que toda la responsabilidad la asume el dimitido, con cuyo cadáver político siguen ensañándose los alimoches parlamentarios, mientras el partido de la rosa (al que competían la emergencia nacional, el despliegue militar y las ayudas económicas) se va de rositas. Discretamente acaba de licitar el Gobierno las obras del barranco del Poyo que bloqueó durante años. A buenas horas reconocen su trágica omisión.
Hace 40.000 años una manada de leones de las cavernas atacó a una cría de mamut en una helada ladera de Siberia, pero no se la comieron. La cría murió intacta, conservada en el permafrost con el gentil propósito de que los científicos humanos de 2025 lograran secuenciar su ARN. El mensaje ribonucleico contenido en Yuka -que así se llama la pequeña mamut- ha llegado hasta nosotros como una botella de genes a través de un océano de milenios. Si algún millonario desea intentar otra vez que la naturaleza imite al arte, asistiremos a la inauguración de un Parque Cuaternario, acaso más manejable que el Jurásico.
Nuestro galán demediado protagonizó en el Congreso el penúltimo thriller de su carrera. Una escena altisonante de género híbrido, entre la chulería genital de Tony Montana y el gótico aparatoso de Guillermo del Toro. Se trata de morir matando, con la cara cubierta de pólvora y la bayoneta apoyada en el muñón, disparando contra el PP autonomía por autonomía. La escena tiene fuerza, no lo vamos a negar. Dimitido Mazón, ningún presidente ha deseado con tanta desesperación seguir siéndolo aun cuando la presidencia hace tiempo que huyó de su futuro como alma que lleva el diablo.
Hasta la invención del smartphone la política era un lugar razonablemente inaccesible. No solo eso: también era afortunadamente indeseable. Un pasatiempo aburrido del que se ocupaban periodistas especializados en trance de divorcio, académicos desertores del claustro, víctimas de la selección natural en las pistas de baile y aquel delegado de clase con gafotas de carey que quería seguir siéndolo de mayorcito, más la porción habitual de fanáticos y pícaros. La política atraía solo a cuñados bajo sospecha y sociópatas por diagnosticar, y gracias a eso los políticos se permitían no romper en populistas desorejados. Los portavoces parlamentarios podían incluso hacer su trabajo pensando en las necesidades reales del país a medio plazo, no en la inmediata satisfacción de los instintos tribales del espectador. Porque la atención social no estaba precisamente puesta en el trámite de enmiendas a un proyecto de ley, ni la vida política era una sesión continua de zascas telerreales seleccionados por el algoritmo para alimentar la burbuja ideológica de cada dueño de un smartphone. Se tenía confianza en que unos presupuestos terminarían aprobándose. Y quizá gracias a que nadie miraba mucho se terminaban aprobando.
Si la agonía del marianismo quedó cifrada en el bolso sedente de Soraya, el final del sanchismo se anuncia en el bolso falso de la hija de Yolanda Díaz. El bolso se nos presenta así como el alfa y el omega de un periodo español más accesorio que sustantivo. Que una familia comunista recurra a complementos de mercadillo a mí no me parece tan mal como a su propio Gobierno, que difundió una compaña ceñuda contra los productos falsificados sin reparar en el ejercicio de autoinculpación. Porque el Gobierno de coalición progresista es en sí mismo un gigantesco bolso falso, un Luis Vuitón tendido sobre la manta de un senegalés de la Gran Vía.
Hoy se entiende mejor la decisión que tomó Santiago Abascal en julio de 2024, cuando obligó a sus dirigentes territoriales a salirse de los gobiernos autonómicos. Lo hizo para mantener a su partido en una minoría de edad sin culpas, con toda la inocencia (y la impunidad) que apareja esa añorada condición. Un partido que gestiona la realidad del mundo adulto se expone inevitablemente a la erosión del desencanto; en cambio, un partido que solo gestiona expectativas, deseos, ilusiones y fantasías no puede envejecer en las encuestas. Tampoco sirve para transformar España en ningún sentido fáctico, pero sus votantes se conforman de momento con la guerrita cultural de la pubertad y la soñadora pureza de la infancia. «¡España está amenazada! Cuando gobernemos la salvaremos. Pero tampoco tenemos prisa: quizá no sea para tanto».
Aquella mañana Pedro se levantó, se compró unas gafas de existencialista francés en una farmacia y acudió a divertirse al Senado de España, país del que le han hablado tanto que ya sentía ganas de visitarlo. Al parecer se celebraba allí esos días una comisión de investigación porque miembros relevantes del partido, la familia y el gobierno del presidente de aquel país estaban procesados por corrupción. Estas cosas nunca han dejado de asombrar a Pedro, que se indigna a la hora del desayuno cuando se entera por la prensa de las andanzas de gente tan desahogada.
¡A los molinos! 