Quizá sea exagerado afirmar que Mario Vargas Llosa ha muerto, porque pocos escritores quedaban vivos con la inmortalidad tan garantizada. Asistió en vida a su propia canonización en la improbable gloria de las tres academias: la Española porque su destino fue la lengua castellana, la Francesa porque metabolizó el magisterio de Flaubert mejor que los franceses y la Sueca por un Nobel de justicia, limpio de ese esnobismo pueril por el que demasiado a menudo los suecos se hacen los suecos ante las candidaturas más obvias. Y aún podríamos añadir la academia de los estudios universitarios que amerita su legado monumental. Recuerdo nuestra emoción de alumnos de primero cuando fue anunciado en la Complutense a principios de siglo y el profesor suspendió la clase, naturalmente: su asignatura se hacía carne y venía a vernos.
¡A los molinos! 
Es realmente lateral, pero el recuerdo más permanente de V Ll que uno tiene es el de su presencia en una cena de intelectuales conservadores que ofreció a la Thatcher el admiradísimo por V LL Hugh Thomas. Uno supone los tales encuentros más o menos pulidos, hasta que una larga disertación de Iris Murdoch (Pobre Iris) fue interrumpida por Naipaul diciéndole que ya estaban informados de las papillas progresistas y que ya bastaban. Repitióse ya no el altercado sino el conato de vindicación de la sal de la tierra y Naipaul cerró el asunto con un putdown que dicen ellos que no se sabe que reacciones produciría en la Thatcher, Thomas o V Ll. Pobre, pobre Murdoch.