Nos quedamos un rato observando el mapa de España y notamos algo raro. Un cambio imperceptible a simple vista porque la vida sigue igual, el domingo acaba con el mismo frío con el que empezó, los críos ya están de vacaciones, a ver si mañana apuramos la tarde para las últimas compras de Nochebuena. Pero si nos fijamos bien en el mapa y miramos abajo a la izquierda, al costado verde por donde España se toca con Portugal, descubriremos con horror algo que no había hasta ahora: es un cráter.
De esta legislatura titánica (violines de balance triunfal en cubierta mientras el peso de la corrupción parte el casco) solo nos interesa ya su final. ¿Cómo se irá del poder este niño en quien la responsabilidad no logró prender jamás para alumbrar al hombre? ¿Le acometerá una desconocido cierzo de decencia en la hora crucial? ¿Cederá el testigo como todos sus antecesores, reconociendo el alto honor de haber sido presidente y deseando aciertos a su democrático sucesor? Sería un hermoso giro narrativo, casi un happy end, que acaso permitiría a sus viudos mediáticos despedirlo con el verso de Petrarca: «Un bel morir tutta una vita onora«.
Arranca la campaña extremeña más quijotesca desde que Cortés salió de Medellín. Guardiola sueña con la absoluta, hazaña pareja a la de Juanma Moreno. Según Google el candidato de Vox se llama Óscar Fernández, pero su concienzudo anonimato no afecta a las altas expectativas del partido de Abascal, el verdadero candidato en todas las circunscripciones de España.
En el principio fue Franco. Nada se explica sin él sobre la faz de esta tierra, en el solar machadiano por donde cruza errante la sombra de Caín. Ni los pantanos ni las universidades privadas ni la energía nuclear. Del urbanismo de Benidorm a las navidades en familia, todas las asechanzas que envenenan los sueños del alma progresista se remontan incesantemente a aquel alzamiento que destruyó el edén republicano. Puede que Franco muriera en la cama hace medio siglo, pero el franquismo no puede morir: no lo permitirá el antifranquismo. Hubo una izquierda efímera que prefirió definirse como hija de la democracia antes que como nieta de la guerra civil, pero esa herejía felipista fue denunciada por el zapaterismo y definitivamente condenada por el sanchismo.
Hoy se entiende mejor la decisión que tomó Santiago Abascal en julio de 2024, cuando obligó a sus dirigentes territoriales a salirse de los gobiernos autonómicos. Lo hizo para mantener a su partido en una minoría de edad sin culpas, con toda la inocencia (y la impunidad) que apareja esa añorada condición. Un partido que gestiona la realidad del mundo adulto se expone inevitablemente a la erosión del desencanto; en cambio, un partido que solo gestiona expectativas, deseos, ilusiones y fantasías no puede envejecer en las encuestas. Tampoco sirve para transformar España en ningún sentido fáctico, pero sus votantes se conforman de momento con la guerrita cultural de la pubertad y la soñadora pureza de la infancia. «¡España está amenazada! Cuando gobernemos la salvaremos. Pero tampoco tenemos prisa: quizá no sea para tanto».
Dicen que la risa es la mueca de la inteligencia, pero a veces es la mueca sin más. La mueca meramente muscular, estupefaciente, pavloviana. Porque hay muchos tipos de risa. Está la carcajada cascabelera de Mozart en la peli de Milos Forman, que denota la frivolidad desacomplejada del genio. Está la risita nerviosa del condenado, al que le da por reír o por mearse encima camino del patíbulo. Y luego está el graznido psicopático del Joker, que celebra el mal que él mismo causa porque así mitiga un poco la soledad que lo ahoga. Cuando Pedro Sánchez reaccionó partiéndose literalmente de risa a la citación en el Senado que le comunicó Feijóo -bajo obligación judicial de decir verdad-, debemos preguntarnos si su caso es el de un genio amoral, el de un reo en potencia o el de un psicópata solitario. ¿Es posible que lo sea todo a la vez? O quizá puede encarnar sucesivamente las tres identidades, una vez acreditada suficientemente su personalidad múltiple.
Combate muy táctico en la sesión de control, un poco como el Canelo contra Crawford del otro día. Golpe, esquiva, contragolpe. La violencia siempre es hija de la desesperación, y esta vez el Gobierno no se empleó a fondo en el control de la oposición porque cree atravesar un momento dulce gracias al humo de Gaza, que difumina las derrotas parlamentarias y esconde (temporalmente) los escándalos de corrupción. Al menos hasta el próximo auto judicial.
Desde Johann Sebastian Bach nadie había depurado tanto el arte de la fuga como Pedro Sánchez. Ya huye incluso mientras comparece. Pero no es que no responda: es que usurpa los argumentos de la oposición contra sí mismo. En esta última sesión de control del curso se desdobló delante de todo el hemiciclo, cruzó la moqueta y ocupó figuradamente el escaño de Feijóo para lamentar la psicología de los políticos que dicen una cosa y hacen la contraria. ¡Lo denunciaba Pedro Sánchez! Freud habría enmudecido ante el espectáculo de semejante paciente, capaz de llevar el mecanismo defensivo de la proyección moral hasta el paroxismo.
GAZPACHO CON TABASCO
blog personal de un cierto jarroson
“Cada vez que se encuentre usted del lado de la mayoría, es tiempo de hacer una pausa y reflexionar”. M. Twain
“Cada vez que se encuentre usted del lado de la mayoría, es tiempo de hacer una pausa y reflexionar”. M. Twain
you are so cute when you are frustrated, dear
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¡A los molinos! 