La vi el domingo saliendo de la T4 por la puerta de los taxis como una montaña de trapo. Empujaba un portamaletas atestado mientras con la otra mano trataba de manejar el carrito capotado de su bebé. Su marido andaba distraído a unos metros de distancia, cómodamente vestido como cualquier hombre occidental del siglo XXI, mientras ella descifraba apenas el mundo a través del rectángulo visual de su niqab marrón. No es una imagen infrecuente en los aeropuertos de Europa, pero resulta imposible acostumbrarse a ella a poco que se haya desarrollado una mínima capacidad para ponerse en la piel del otro, de la otra, dentro de esa celosía textil autoportante que vela cada uno de sus pasos públicos.
¡A los molinos! 
Quizá se deba al tiempo que pasé obnubilado en el bachillerato por las novelas góticas -Melmoth, El monje- que, aunque breve, fue intenso y dejó resabios que asoman a la menor. «Rezaré por tí». Veo la cara de la muchacha y me pregunto por la seriedad del aviso a la tía. Que es una ‘gestora cultural’, por favor. Igual que esta doña Urraca que andará alborotada cuando repase el catálogo de yihabs ‘Louis Vuitton’. Lo chuli -¿ven? hasta el ridículo lenguaje de Piluca de Picaporte le va bien a la señora- que será para ella salir a la calle con uno y el alivio general que será el no tene que verle la cara. Maestrilla con su libretilla roja.