Hemos dicho ya que la responsabilidad es la criptonita del populista, ese superhéroe del zasca al que toda la fuerza se le va por la boca. Gestionar nunca es tan sexy como predicar, ni cuadrar un presupuesto promete las mismas emociones que reconquistar penínsulas: nadie imagina a Don Pelayo echando las tardes ante una tabla de Excel. Pero si un partido populista -todos lo son al nacer- no crece, no se transforma, no pierde pureza a medida que gana sabiduría, corre el peligro de terminar convertido en un restaurante de Lavapiés.
¡A los molinos! 
Esta mujer se las ha tenido con Macron por su tendencia a expulsar balones fuera en el tema de los inmigrantes del Mediterráneo, corriente que se desató cuando Sarkozy mandó sus sicarios (perdón, sus contactos -la Clinton- de la Otan) a rematar un Gadafi que se llevaba…’bien’ no, ¡Esto es política internacional!: como se llevaba con Berlusconi. Los franceses la liaron en el Mediterráneo como llevan haciéndolo desde Francisco I, y dejaron a Meloni a achicar los daños como buenamente pueda. Que puede, y eso es algo encomiable.