Una definición clásica de locura establece la premisa de la repetición esperanzada: loco es aquel que repite la misma acción y espera resultados diferentes. Imaginemos a un trastornado pulsando obsesivamente el mismo botón, esperando que suceda algo que no sucede, mientras se repite a sí mismo: «Esta vez va a funcionar. Esta vez tiene que funcionar».
En el principio fue el toro. Su negra estampa de atavismo fijando nuestro miedo o nuestra esperanza, concreta como la noche y abstracta como una pesadilla. Así se abre la película de Albert Serra, que no es exactamente una película sino el único medio conocido de sentir lo que siente un torero sin participar de su riesgo. Serra pone la cámara y el micro donde nadie antes los había puesto a lo largo de una docena de corridas de Andrés Roca Rey. Y gracias a la rutinaria heroicidad del matador y a la audacia técnica del cineasta nos asomamos al misterio pascual de la tauromaquia: la vela en el getsemaní de una habitación de hotel, la pasión sobre la arena ensangrentada, la resurrección en la furgoneta de la cuadrilla.
De todas las hipérboles alimentadas por el regreso de Trump a la Casa Blanca hay dos que resultan especialmente difíciles de aceptar. La primera anuncia una nueva era y el fin del mundo tal como lo hemos conocido: uno regido por el orden liberal. Como si el mundo que conocimos en el siglo XX (incluida su segunda mitad) no hubiera estado regido por la fuerza y el interés de las superpotencias. El mundo como voluntad de poder no ha cambiado: solo está cambiando el mundo como representación, por decirlo al modo de Schopenhauer.
Dicen que se ha hecho viral esta semana el robo de unos gallos a un clan gitano de Valladolid. Yo mismo he reproducido esos vídeos una y otra vez bajo el hechizo de la fascinación. Ahora sé que condenar semejante noticia al inframundo de las redes o confinarla en los sótanos del scroll, entre el estropicio plástico de una famosa y el cetrero nazi con pene hidráulico, limita groseramente su alcance cultural. Porque una maldición gitana es una cosa seria. Merece la pena que abordemos una sucinta exploración de sus posibilidades semióticas.
Todas las leyes del Gobierno son leyes de vivienda, solo que de una vivienda en particular. La normas más señeras de este sexenio negro -la amnistía o ley Puigdemont, la reforma penal o ley Junqueras, la convalidación de penas o ley Txapote, el cuponazo catalán o ley Illa y ahora la liquidación de la acción popular o ley Begoña- persiguen blindar la solución habitacional de un único ciudadano, residenciado en un palacio. Toda la producción legislativa del sanchismo se orienta básicamente al beneficio inmobiliario del inquilino de La Moncloa, que debe pagar puntualmente el alquiler a sus múltiples caseros: de Podemos a Bildu, de ERC a Junts.
Ya falta menos para que los cuadros de Rubens terminen arrumbados en el sótano del Prado, piadosamente cubiertos por un velo de pudor o de censura. Puede que ningún hombre mirara jamás con deseo a las tres Gracias, pero no vamos a negar que las mirara con envidia. En aquella época pocos europeos disfrutaban de tres comidas diarias, de modo que el criterio artístico se rebajó al económico. El ser social determina la conciencia estética, por explicarlo en los términos de un buen marxista.
Mañana quedará oficialmente inaugurado el año que el Gobierno consagra a la flebitis, la heroica dolencia que mató en la cama al general Franco. Se espera un centenar de fastos de reconocimiento al trombo que coaguló definitivamente la sangre del dictador. Otros pueblos europeos celebran revoluciones: el nuestro como mucho celebra inflamaciones.
Cada generación tiene el deber moral de descubrir el Mediterráneo, pero inmediatamente después debería ponerse a descubrir el Atlántico. El lugar adecuado para hacerlo es un archipiélago nacido de una perfecta colaboración entre los cuatro elementos: el fuego que lo alumbró y que aún lo amenaza, el mar del que emergió y que lo circunda, la tierra que lo nutre y el aire que lo conserva. Los romanos las creyeron habitadas por perros salvajes, así que las llamaron Canarias.
GAZPACHO CON TABASCO
blog personal de un cierto jarroson
“Cada vez que se encuentre usted del lado de la mayoría, es tiempo de hacer una pausa y reflexionar”. M. Twain
“Cada vez que se encuentre usted del lado de la mayoría, es tiempo de hacer una pausa y reflexionar”. M. Twain
you are so cute when you are frustrated, dear
“Cada vez que se encuentre usted del lado de la mayoría, es tiempo de hacer una pausa y reflexionar”. M. Twain
“Cada vez que se encuentre usted del lado de la mayoría, es tiempo de hacer una pausa y reflexionar”. M. Twain
“Cada vez que se encuentre usted del lado de la mayoría, es tiempo de hacer una pausa y reflexionar”. M. Twain
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“Cada vez que se encuentre usted del lado de la mayoría, es tiempo de hacer una pausa y reflexionar”. M. Twain
¡A los molinos! 