Arranca la campaña extremeña más quijotesca desde que Cortés salió de Medellín. Guardiola sueña con la absoluta, hazaña pareja a la de Juanma Moreno. Según Google el candidato de Vox se llama Óscar Fernández, pero su concienzudo anonimato no afecta a las altas expectativas del partido de Abascal, el verdadero candidato en todas las circunscripciones de España.
Confiamos en que vayan siendo las últimas sesiones de control de la legislatura, no vaya a ser que alguien termine viéndolas por ahí fuera. Imagínese usted que le llega un vídeo de María Jesús Montero al comisario de Economía de la Unión Europea, que ya está bastante preocupado con España. En concreto imagine que le llega el críptico pasaje en el que este miércoles la ministra de los presupuestos incapaz de aprobar presupuestos le explica a José María Figaredo, de Vox, lo siguiente:
-A pesar de intentar hacer una interacción, lo mire por donde lo mire, la justicia fiscal en España que tenemos es buena y permite financiar servicios.
La expresión «tolerancia cero» referida a la corrupción ha envejecido fatal a estas alturas de tardosanchismo. Contra toda la evidencia aportada por el nuevo informe de la UCO, esas fueron los dos primeras palabras que salieron de la boca de Pedro cuando Feijóo le preguntó si para sacar algo adelante en España hay que reservarle primero a Don PSOE una mordida del 2%. Vamos a recordar que el presidente del Gobierno pudo serlo porque Koldo le custodió los avales y Ábalos le ganó unas primarias que todavía no sabemos si financiaron los húmedos rendimientos de la sauna familiar. Y vamos a recordar que si se mantuvo como presidente fue porque Santos Cerdán («un gran negociador») le allegó los votos de Bildu y Junts, sin dejar de repartirse sillones estratégicos con el PNV.
Nuestro galán demediado protagonizó en el Congreso el penúltimo thriller de su carrera. Una escena altisonante de género híbrido, entre la chulería genital de Tony Montana y el gótico aparatoso de Guillermo del Toro. Se trata de morir matando, con la cara cubierta de pólvora y la bayoneta apoyada en el muñón, disparando contra el PP autonomía por autonomía. La escena tiene fuerza, no lo vamos a negar. Dimitido Mazón, ningún presidente ha deseado con tanta desesperación seguir siéndolo aun cuando la presidencia hace tiempo que huyó de su futuro como alma que lleva el diablo.
Hoy se entiende mejor la decisión que tomó Santiago Abascal en julio de 2024, cuando obligó a sus dirigentes territoriales a salirse de los gobiernos autonómicos. Lo hizo para mantener a su partido en una minoría de edad sin culpas, con toda la inocencia (y la impunidad) que apareja esa añorada condición. Un partido que gestiona la realidad del mundo adulto se expone inevitablemente a la erosión del desencanto; en cambio, un partido que solo gestiona expectativas, deseos, ilusiones y fantasías no puede envejecer en las encuestas. Tampoco sirve para transformar España en ningún sentido fáctico, pero sus votantes se conforman de momento con la guerrita cultural de la pubertad y la soñadora pureza de la infancia. «¡España está amenazada! Cuando gobernemos la salvaremos. Pero tampoco tenemos prisa: quizá no sea para tanto».
¿Sueñan los presidentes con citaciones judiciales? ¿Puede el consumo de ansiolíticos producir sudoración excesiva? ¿Acaso le ha abandonado la esteticién? Tiene que haber una explicación psíquica, farmacológica o dermoestética para que la frente de Pedro en las sesiones de control semeje el escenario de una dana. El sanchismo es una jeta de granito licuándose ante nuestros ojos. Bañado en sudor, pero aguantando el tipo mientras sus colegas de Peugeot se declaran la guerra en el Supremo, el presidente más acorralado de Europa compone un tierno homenaje involuntario al piloto de Aterriza como puedas.
Combate muy táctico en la sesión de control, un poco como el Canelo contra Crawford del otro día. Golpe, esquiva, contragolpe. La violencia siempre es hija de la desesperación, y esta vez el Gobierno no se empleó a fondo en el control de la oposición porque cree atravesar un momento dulce gracias al humo de Gaza, que difumina las derrotas parlamentarias y esconde (temporalmente) los escándalos de corrupción. Al menos hasta el próximo auto judicial.
Que el sanchismo sea un paréntesis en la historia de España. Esto ha prometido Alberto Núñez Feijóo, y si es capaz de cumplirlo no haría falta prometer nada más. El discurso del 6 de julio de 2025 será el rasero por el que habremos de medirlo cuando alcance La Moncloa. Es un listón elevado, porque fue un buen discurso. Sus frases provenían de un lugar más fiable que la ideología: del temperamento reconocible de un paisano de Os Peares, mínima aldea que resumen un río caudaloso y un ferrocarril reciclado en museo. No es ciertamente un sitio al que uno va sino más bien del que uno se va. Él se fue pronto de allí camino del internado, y más tarde de la facultad. Luego marchó a Madrid a trabajar en los gobiernos de Aznar, y después volvió para gobernar la Xunta. Pero tampoco la Xunta era su destino final. Se mudó a Madrid para liderar el PP, pero Madrid ha tardado tres años en mudarse a Feijóo, si entendemos Madrid como el rompeolas del poeta: el punto donde se abren y se cierran los paréntesis de la historia. El emigrante conquistó finalmente su trabajosa condición de candidato de todas las Españas el pasado domingo.
GAZPACHO CON TABASCO
blog personal de un cierto jarroson
“Cada vez que se encuentre usted del lado de la mayoría, es tiempo de hacer una pausa y reflexionar”. M. Twain
“Cada vez que se encuentre usted del lado de la mayoría, es tiempo de hacer una pausa y reflexionar”. M. Twain
you are so cute when you are frustrated, dear
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¡A los molinos! 