Las cosas han ido demasiado lejos hasta para él. Acaba de colgar el teléfono al CNI y las novedades no son halagüeñas. Más bien son una catástrofe. Lo de Pompeya fue una ola de calor comparado con lo que se le viene encima. Tres nuevos informes de la UCO están a punto de filtrarse. Un amplio dispositivo policial se prepara para un registro exhaustivo en Ferraz. Y el juez ultima el suplicatorio de dos aforados socialistas con altas responsabilidades institucionales. Esto ya no se lo pasa ni Rufián.
El periodismo de investigación está de enhorabuena. Por fin dejará de ser confundido con los bulos de los seudomedios, con las deposiciones de la fachosfera, con el fango esparcido por la máquina del fango. Con el fascismo, en una palabra. Por fin los demócratas residentes en España encontrarán el referente informativo que venía faltándoles hasta la esperada irrupción de Leire Díez en la escena editorial. No todo lo puede hacer Silvia Intxaurrondo.
En enero de 2012 el crucero Costa Concordia naufragó frente a la isla de Giglio, en la Toscana, por navegar demasiado cerca de las rocas. Murieron 32 turistas, pero la prioridad de su capitán, Francesco Schettino, se ciñó en todo momento a procurarse los medios para su salvación personal al precio de abandonar a su suerte al pasaje. El Tribunal Supremo de Italia terminó condenándolo a 16 años de prisión. El barco fue desguazado cinco años después del impacto.
El PSOE es un búnker flotante que va a la deriva. Se marcha lentamente a pique por el boquete que la cercanía a la corrupción de sus oficiales ha abierto en el casco. Pero el capitán pirata se aferra al palo mayor como en los tebeos de Astérix. El hundimiento ya es físicamente inevitable, pero la tripulación no saltará a los botes salvavidas mientras pueda seguir saqueando la nave del Estado. Ahora bien, esa tripulación no es exclusivamente socialista. Tras asistir al pleno monográfico sobre corrupción de este miércoles cabe preguntarse para qué sus socios de singladura borracha forzaron la comparecencia del capitán Pedro Schettino cuando solo planeaban animarlo. Hacerle el boca a boca.
El Parlamento español ya es una cancha estrictamente impracticable, un potrero suburbial, un comedero de patos en día de lluvia. Hace años que no sirve para ensayar el arte de la oratoria; después dejó de servir para aprobar leyes o presentar presupuestos; lo dramático es que últimamente no sirve ni para insultarse con claridad, porque los abucheos tapan los insultos y los palmoteos contra la mesa compiten con los aplausos de rabia o de desesperación según se pertenezca a la oposición o al Gobierno. La única forma de entender algo es que de pronto los diputados acierten a disolver su individualidad -tampoco es que les cueste demasiado- en una sola masa sonora que grita «¡Dimisión!» o «¡Cómplice!», mensajes que llegan al fin con nitidez hasta nuestra libreta.
Hace semanas leí una noticia alarmante en un periódico de progreso. Al parecer se está produciendo un violento giro a la derecha entre nuestros jóvenes y adolescentes. Alumnos nacidos entrado el siglo XXI manifiestan una cada vez más desinhibida nostalgia de Franco. El reportaje se nutría de testimonios de pedagogos aterrados, inconsolables, casi dispuestos a seguir la senda barbitúrica de Stefan Zweig con tal de no ver el triunfo inexorable de Hitler. El texto resultaba enternecedor. Hace tiempo que el progresismo se solapa con el alarmismo -cuando no directamente con el apocalipsis-, pero esta noticia me pareció particularmente entrañable, singularmente obtusa.
Pueden ustedes elegir la metáfora que quieran. El boxeador sonado que ya no fija la mirada. El cormorán embreado por un vertido de crudo que ya no despliega las alas. El rostro encalado del inquilino que emerge desorientado entre los escombros de un derrumbe. La imagen descompuesta de Pedro en la sesión de control más bronca -y por eso más fiel al estado de ánimo de la mayoría social- que yo recuerdo movería a la piedad si él la hubiera sentido alguna vez hacia los propios o hacia los extraños. Su discurso sonambúlico no atinaba siquiera a interpretar convincentemente el y tú más. Perdía pie en sus propios bulos contra Ayuso, Moreno o Mañueco. Cuando Abascal montó el número de ir hacia él y levantarle el dedo a centímetros de la cara antes de abandonar el hemiciclo, el todavía presidente no tuvo los reflejos de victimizarse: automatizó la réplica aduciendo un caso de financiación irregular de Vox que se acaba de archivar. Y para una vez que sacó el carácter eligió al adversario equivocado: abroncó a Rufián por «hacer de la anécdota categoría» (sic). Minutos después el portavoz de ERC hacía mutis rojo de bochorno, calculando la próxima factura, preguntándose si acaso tiene precio la toxicidad que ya corroe la estimación de voto de los socios del núcleo irradiador: «P. Sánchez».
Son tiempos difíciles, pero mi deber como capitán es tomar el timón y capear la tormenta. Hay tormentas de dos tipos: las que provoca el cambio climático y las que causan tus secretarios de Organización. Los dos me han decepcionado, creía conocerlos mejor, pensaba que no se dejarían coger de forma tan estúpida. Quién iba a imaginar que al cortatroncos le gustaba jugar con el teléfono de los cojones, en vez de borrarlo todo como Alvarito. Pero el caso es que lo que antes se amparaba ahora se persigue. Y estoy orgulloso y agradecido a la empatía de mis compañeros de ejecutiva, que han vuelto a aceptar todas mis propuestas. La minuciosa auditoría ya ha finalizado y certifica que las cuentas del partido están impolutas. Era de esperar: somos el PSOE. En cuanto a los cuatro nombres que sucederán a Santos, todos ellos son absolutamente de fiar. Esta vez sí: a la tercera va la vencida. Los seudomedios afirman que Ana María sale en el informe de la UCO, pero son los mismos seudomedios que están tapando los innumerables atentados contra las Casas del Pueblo.
El ciudadano sale de su portal en el madrileño barrio de Argüelles con el cabreo bajo la gorra y la rojigualda sobre los hombros, y comienza a ascender la cuesta de San Vicente hacia la plaza de España. Allí ha convocado el PP una manifestación para antisanchistas de todos los partidos, y nuestro ciudadano está decidido a desafiar el calor, el polen y el atávico recelo de la derecha a la disputa de la calle con la izquierda. Como ese hombre habrá otros 100.000 según los organizadores y 50.000 según el delegado imputado del Gobierno, así que dejémoslo en 75.000. No está mal para un domingo de junio y está mal para un país secuestrado por la mafia si tomamos al pie de la letra a la oposición. En resumen, la mani constituye un éxito orgánico para Feijóo al tiempo que blinda la impavidez de Pedro.
¡A los molinos! 