Archivo de la etiqueta: fascismo son los otros

La fusta de Nogueras marca las horas

La fusta de doña Miriam Nogueras restalló este miércoles en las nalgas del monstruo de Frankenstein, que se puso a temblar no precisamente de placer masoquista sino de miedo a una eutanasia fulminante. El Gobierno de coalición corrupta o de corrupción coaligada se propone durar hasta el último día de la legislatura, pero eso será si la portavoz de Junts no cumple una amenaza que levantó murmullos en la cámara: «Habría que hablar menos de cambios de hora y empezar a hablar, señor Sánchez, de la hora del cambio». Ingenioso quiasmo que mi pinganillo me devuelve traducido así: «O nos das algo ya para frenar el auge de Aliança Catalana o nos planteamos una moción de censura instrumental con PP y Vox para mandarte de regreso a esa casa de Pozuelo que te pagó Sabiniano con el sudor de otras frentes. Y de lo que no es la frente». Más o menos.

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22 octubre, 2025 · 18:35

Francia declina, España sestea

Para humillar el orgullo de Francia antes no había más remedio que batirse bajo el sol de Bailén o cruzar la Línea Maginot por las Ardenas. Ahora basta con subirse a una scooter y presentarse en el Louvre a las nueve y media de la mañana por la fachada que da al Sena, elevarse en la grúa de una furgoneta de reformas, cortar la ventana con una radial, acopiar las joyas que quepan en la mano y salir zumbando por donde has venido aunque en la huida pierdas la corona de una emperatriz. No niego que el robo del Louvre sea de película, pero del cine quinqui.

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21 octubre, 2025 · 19:59

Aterrizarás el Falcon con el sudor de tu frente

¿Sueñan los presidentes con citaciones judiciales? ¿Puede el consumo de ansiolíticos producir sudoración excesiva? ¿Acaso le ha abandonado la esteticién? Tiene que haber una explicación psíquica, farmacológica o dermoestética para que la frente de Pedro en las sesiones de control semeje el escenario de una dana. El sanchismo es una jeta de granito licuándose ante nuestros ojos. Bañado en sudor, pero aguantando el tipo mientras sus colegas de Peugeot se declaran la guerra en el Supremo, el presidente más acorralado de Europa compone un tierno homenaje involuntario al piloto de Aterriza como puedas.

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15 octubre, 2025 · 16:56

España es una bandera y es un hospital y es un desfile y es Venezuela

Dijo el otro día Gabriel Rufián en el Congreso que si él paga el desfile de una cabra por la Castellana, a ver por qué no van a pagar los diputados de la oposición el rescate de los flotilleros comandados por Ada, Greta Barbie Gaza. Cuando habla don Gabriel, lo revelador no es lo que expresa sino lo que delata. En este caso el rudo silogismo rufianesco trasparenta una noción de patria que no es la propia de un diputado nacionalista -nada le gusta más a un nacionalista que un desfile militar- sino la que cultiva la mente llamada progresista de nuestro tiempo. Una mente fascinante, inmóvil, religiosa sin saberlo, impermeable a la filtración de la escurridiza realidad, aferrada al recuerdo épico de aquel ambiente amarihuanado de una asamblea universitaria.

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11 octubre, 2025 · 9:30

Respeto por el zeta marroquí

Explicaba el otro día en la radio un profesor por qué la frontera entre España y Marruecos es la más dramática del mundo. Ese adjetivo empleó: dramática. No solo por la diferencia de renta -el español medio gana 15 veces más que el marroquí medio- sino también por un contraste entre dos cosmovisiones que ni siquiera se da entre Corea del Norte y Corea del Sur. Y así es. La escueta valla de Ceuta no separa dos países, ni siquiera dos continentes: separa dos estadios históricos. En un puñado de metros se entabla una dialéctica de siglos. A un lado, los habitantes del siglo XXI empiezan a desencantarse de la democracia liberal; al otro, la famélica legión sueña con ingresar por fin en la edad de las revoluciones decimonónicas, cuando las naciones dejaron de ser patrimonio de una familia y comenzaba a desplegarse el Estado social.

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5 octubre, 2025 · 18:46

Contra el bumerato

La próxima revolución, como todas las anteriores, la harán jóvenes airados sin mucho que perder dirigidos por el resentimiento de quienes no ganaron todo lo que esperaban. Perdedores de la globalización que aguardan su momento para auparse a la cresta de la ola sobre hombros más lozanos, delimitando el terreno de la guerra cultural y marcando con dos garabatos al enemigo. Luego, una muchachada ingenua los seguirá hasta las afueras de Hamelín. Lo de siempre.

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30 septiembre, 2025 · 18:45

Manos en llamas lejos de Nueva York

En la semana grande de los procesamientos familiares, el hermano de David y marido de Begoña corrió a esconderse a la ONU disfrazado de palestino, no fuera a reconocerlo algún reportero de la CNN, cadena a la que dio plantón cuando se enteró de que Sarah Santaolalla no trabaja allí. Ausente El Zorro del Desierto, toda la artillería de la oposición se concentró este miércoles en María Jesús Montero.

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24 septiembre, 2025 · 18:25

Fábula moral de David y Pedro

Había una vez un director de orquesta llamado David que vivía en San Petersburgo y no tenía trabajo. Un buen día, buscando en Google, encontró una oferta laboral que le iba como anillo al dedo. Como las manos a la masa. Como silla al culo, en una palabra. Nuestro músico en paro decidió concurrir al puesto no sin antes consultar a su hermano mayor, que de un tiempo a esta parte se había convertido en su más eficaz consejero. Concretamente desde que empezó a dirigir el partido que gobernaba en el lugar que ofertaba la plaza.

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23 septiembre, 2025 · 20:17