Ahora entendemos mejor el concepto de matria que doña Yolanda puso en circulación hace dos años. No se trataba de subrayar la vocación maternal del Estado de bienestar -semejante interpretación abundaría en los roles de género fijados por el patriarcado, según los cuales el padre castiga y la madre cuida- sino su destino personal de paridora de naciones ibéricas, de partera de la profecía plurinacional que está a punto de consumarse entre nosotros. Se nos anuncia una navidad constituyente, con el PNV de mula, Junts de buey y un jovencísimo Frankenstein balbuceando lenguas cooficiales en el pajar.
Al encerrarse en una iglesia de Motril para emprender una huelga de hambre -una abstinencia propiciatoria- en defensa de su hijo, la madre de Rubiales imprime el sello definitivo a un caso que nunca ha transcurrido por cauces alejados de la religión. A medida que avanza la sentimentalización de la democracia, el feminismo va dejando de ser un programa político para convertirse en artículo de fe, en credo de Estado. Y como cualquier religión organizada por nuestra especie -una especie obstinadamente religiosa-, este neofeminismo confecciona su lista de pecados mortales y veniales, cubre de ceniza oficial al infractor, forma al clero que administra el castigo o la piedad, nombra al sanedrín que distingue al puro del hereje, sermonea a la feligresía que procesiona para exhibir virtud pública y dispone de un cepillo para el sostenimiento de la tarea pastoral. El mecanismo antropológico siempre es el mismo: solo evolucionan doctrina y tecnología.
Una entrañable perversión del periodismo, oficio antaño entendido como contrapoder, consiste estos días en repetir que Feijóo no puede ser otra cosa que jefe de la oposición al tiempo que se le concede la atención crítica propia de un presidente de gobierno. Se dirá que el Rey le ha encargado una investidura; da igual: el trato es el mismo desde que hace un año Sánchez ordenó abrir fuego personal. La derecha mediática, por fortuna menos disciplinada con la autoridad que la terracota en línea de la izquierda sedicente, no se recata de ejercer su espíritu crítico con los movimientos de Feijóo o con su falta de movimientos. Por ejemplo, viene advirtiéndole con severidad de la clamorosa contradicción que supondría homologar a Junts como interlocutor. Y así debe ser, en buena lógica liberal, porque no se puede aspirar a la representación de la igualdad de todos al tiempo que se elogia la «tradición» de un partido xenófobo y golpista.
Él le gritó «¡que te vote Txapote!» y Pedro respondió «ya me ha votado». Así empezó su idilio a primera vista, una amistad instintiva bajo los ropajes equívocos del odio.
La escena sucedió en la playa. El presidente, sintiéndose al fin legitimado por las urnas -con la legitimidad que solo da quedar segundo-, se atrevió a salir a la calle, a pasear por los alrededores del palacete estival, a echarse una carrerita matutina por la arena flanqueado únicamente por cuatro guardaespaldas. Pero ninguno de los cuatro pudo evitar que un chaval que sesteaba al sol sobre su toalla se incorporara como un resorte al verle pasar y prorrumpiera en el famoso ripio.
Ahora que el PSOE está a punto de hacer con Puigdemont lo mismo que Rubiales con Jennifer Hermoso -lo de Sánchez será un beso de tornillo en varias lenguas-, una insuperable repugnancia se ha instalado en el cuerpo liberal y conservador del país, que se niega a serlo de países. El personal no encuentra consuelo, y no lo comprendemos, porque le sobran razones para sacudirse de una vez este luto paralizante y narcisista. Basta ya de lamerse la llaga, damas y caballeros del centroderecha: no les educaron para eso. Es hora de levantar la cabeza, empuñar la honda y sonreír a la fealdad del gigante de pies de barro. Primero porque su caída será más dura, empujada por un cúmulo de circunstancias económicas y territoriales suficientemente inventariadas: de las reglas de gasto a las elecciones vascas y catalanas. Y segundo porque eso de la oposición más poderosa de la historia no es frase hecha. Nunca un Gobierno fue menos estable y nunca una oposición acumuló tanto poder municipal, autonómico y parlamentario. Las ocasiones para convertir cada día de la legislatura de Pedro Puigdemont en un infierno delicioso serán innumerables. Falta, claro, que Feijóo se lo crea. Que descubra su propio arsenal. Y que lo despliegue sin miramientos hasta que la prensa sanchista fiche de columnista a Marcial Dorado. Ya tardan.
Todos le dieron por muerto y ante todos resucitó de nuevo. España y el mundo se hacen eco de su hazaña. Ya no solo militantes enamorados, tertulianos plegables, escribas con disciplina a falta de gramática, gentes de la cultura que verán recompensados sus afanes propagandísticos con dinero público. Ya no solo hombres y animales difunden el milagro: también los seres inanimados sonríen al paso de sus electrizantes caderas. El viento entre los árboles susurra su nombre. Las rítmicas olas baten la orilla con el eco de su heroica condición: «¡Presidente, presidente, presidente…!». Y el presidente, humano al fin, se detiene en los espejos de La Mareta para contemplar la personificación del triunfo. «Así que esto era pasar a la Historia, cari», concluye en presencia de su mujer.
Empieza a resultar extraño oír hablar español en el Parlamento de España. Por fortuna esta lengua anacrónica, vinculada a la represión histórica de Cataluña y de los mapuches patagónicos, será progresivamente purgada de nuestras instituciones gracias a la nueva etapa de avances democráticos que inauguramos este jueves en el Congreso, sede de un número de soberanías todavía por determinar. Los últimos partidarios de «la indisoluble unidad de la Nación española, patria común e indivisible de todos los españoles» -según reza un polvoriento legajo que nos dimos entre todos, etcétera-, habitamos el cuento de Cortázar de la casa tomada: el cordón sanitario sobre los propietarios legales según la escritura del 78 se va estrechando.
Todo está listo en La Mareta, el palacete lanzaroteño donde veranea Pedro Sánchez, para recibir en secreto a Carles Puigdemont. Es fundamental que el honorable presidente en el exilio se sienta cómodo en este archipiélago perteneciente al país vecino de Cataluña. A tal efecto se han evacuado discretas consultas para averiguar los gustos más íntimos del president, desde la ratafía a los neonazis nórdicos, y se han retirado todos los símbolos del Estado español que quedaban a la vista, incluida una figurita de flamenca que le regaló a Begoña la ministra de Hacienda. El objetivo es claro: que cada presidente gobierne pronto su respectiva nación, una vez solventados ciertos problemillas con la Justicia que arrastra el molt honorable desde 2017.
¡A los molinos! 