Cometió el peor de los pecados que un artista puede cometer: tuvo éxito. Las semblanzas que conservamos de él son escasas, porque la dicha no atrae a los biógrafos, pero en los testimonios de sus contemporáneos no consta registro alguno de infortunio. El drama huyó de él como la buenaventura del gafe. Como la honradez recela del dinero. Como escapa la inteligencia de una red social.
Explicaba el otro día en la radio un profesor por qué la frontera entre España y Marruecos es la más dramática del mundo. Ese adjetivo empleó: dramática. No solo por la diferencia de renta -el español medio gana 15 veces más que el marroquí medio- sino también por un contraste entre dos cosmovisiones que ni siquiera se da entre Corea del Norte y Corea del Sur. Y así es. La escueta valla de Ceuta no separa dos países, ni siquiera dos continentes: separa dos estadios históricos. En un puñado de metros se entabla una dialéctica de siglos. A un lado, los habitantes del siglo XXI empiezan a desencantarse de la democracia liberal; al otro, la famélica legión sueña con ingresar por fin en la edad de las revoluciones decimonónicas, cuando las naciones dejaron de ser patrimonio de una familia y comenzaba a desplegarse el Estado social.
Nos hemos reído mucho de las ínfulas académicas de Begoña Gómez, que están en el origen psicológico de su (presunta) corrupción. Su caso calca el arco narrativo de innumerables novelas de iniciación y picaresca donde el ambicioso protagonista logra desclasarse y escalar a la cima de la pirámide social. Una vez allí paladea por unos años el privilegio de codearse con aquellos que se mofaron de sus orígenes plebeyos; y si puede, se venga de ellos. Pero como nuestro personaje medró en virtud de pactos fáusticos y secretos inconfesables, cuando menos se lo espera el pasado vuelve a visitarlo, el velo de su impostura se rasga y la sociedad entera precipita la caída ejemplar mientras el lector aplaude entre divertido y satisfecho.
La próxima revolución, como todas las anteriores, la harán jóvenes airados sin mucho que perder dirigidos por el resentimiento de quienes no ganaron todo lo que esperaban. Perdedores de la globalización que aguardan su momento para auparse a la cresta de la ola sobre hombros más lozanos, delimitando el terreno de la guerra cultural y marcando con dos garabatos al enemigo. Luego, una muchachada ingenua los seguirá hasta las afueras de Hamelín. Lo de siempre.
Todos quieren saber el secreto de Maria Branyas para haber llegado a los 117 años. El Titanic ni se había proyectado cuando la nena Maria empezó a gatear por los suelos de su casa de San Francisco, California. Nuestra supercentenaria, vencida al fin por la parca en 2024, ha sido la española más longeva de todos los tiempos. La cubre ya el polvo ancestral de la Cataluña de sus padres emigrantes, pero nació en unos Estados Unidos que conservaban aún la edad de la inocencia. Tuvo ella la coquetería suprema de donar en vida su cuerpo a la ciencia, cosa que no está al alcance de cualquier metabolismo. Y el doctor Manel Esteller, autoridad mundial en epigenética, acaba de publicar los resultados de su estudio.
Los diputados socialistas de Aragón que acompañaron a Javier Lambán en la última lista electoral se han negado a aplaudir la memoria premiada de su difunto líder porque el reconocimiento venía del PP. Se le ocurrió a Jorge Azcón conceder a Lambán a título póstumo el premio Gabriel Cisneros que distingue el compromiso con los valores constitucionales. Pero esa noble distinción, en vez de llenar de orgullo a sus camaradas, los llenó de vergüenza. Y de miedo. Paranoicos todos, comprobando de reojo que tampoco aplaudía su vecino de escaño, no fuera a acabar la imagen de la traición en el móvil del césar.
En la semana grande de los procesamientos familiares, el hermano de David y marido de Begoña corrió a esconderse a la ONU disfrazado de palestino, no fuera a reconocerlo algún reportero de la CNN, cadena a la que dio plantón cuando se enteró de que Sarah Santaolalla no trabaja allí. Ausente El Zorro del Desierto, toda la artillería de la oposición se concentró este miércoles en María Jesús Montero.
Había una vez un director de orquesta llamado David que vivía en San Petersburgo y no tenía trabajo. Un buen día, buscando en Google, encontró una oferta laboral que le iba como anillo al dedo. Como las manos a la masa. Como silla al culo, en una palabra. Nuestro músico en paro decidió concurrir al puesto no sin antes consultar a su hermano mayor, que de un tiempo a esta parte se había convertido en su más eficaz consejero. Concretamente desde que empezó a dirigir el partido que gobernaba en el lugar que ofertaba la plaza.
GAZPACHO CON TABASCO
blog personal de un cierto jarroson
“Cada vez que se encuentre usted del lado de la mayoría, es tiempo de hacer una pausa y reflexionar”. M. Twain
“Cada vez que se encuentre usted del lado de la mayoría, es tiempo de hacer una pausa y reflexionar”. M. Twain
you are so cute when you are frustrated, dear
“Cada vez que se encuentre usted del lado de la mayoría, es tiempo de hacer una pausa y reflexionar”. M. Twain
“Cada vez que se encuentre usted del lado de la mayoría, es tiempo de hacer una pausa y reflexionar”. M. Twain
“Cada vez que se encuentre usted del lado de la mayoría, es tiempo de hacer una pausa y reflexionar”. M. Twain
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“Cada vez que se encuentre usted del lado de la mayoría, es tiempo de hacer una pausa y reflexionar”. M. Twain
¡A los molinos! 