La locura de Pedro Sánchez se ha convertido en un tópico. Ayuso acaba de sentenciar que ha enloquecido definitivamente, y ningún psicólogo riguroso que siguiera ayer su balance anual osaría descartarlo. Durante esa comparecencia la voz de Sánchez -desligada de su mirada vacía y emancipada de sus músculos faciales- insistió en que la UCO ha exculpado al fiscal general, cuando todos comprendemos que un presunto delincuente al que pillan borrando pruebas lo tiene bastante más crudo que antes de borrarlas.
Lo llamaron el año oscuro porque en la primavera anterior la erupción del monte Tambora, en Indonesia, había escupido al cielo millones de toneladas de cenizas volcánicas y dióxido de azufre. Las temperaturas bajaron varios grados, el verano jamás se presentó, las cosechas se helaron y cientos de miles de europeos murieron de inanición o comidos por el tifus. En Austria la cosa fue aún peor: el país no levantaba cabeza tras el galope apocalíptico de las guerras napoleónicas y se encontraba sumido en una depresión sin horizonte. Así que en aquel 1816 se daban las condiciones perfectas para que un austríaco precisamente reinventara la Navidad, aunque su autor moriría sin sospechar el alcance de su obra.
Entre la «amplísima mayoría de jueces que cumplen con su labor con absoluto rigor», según ha afirmado (con escaso miramiento por la cacofonía consonántica) el marido de Begoña Gómez en las Cortes, hemos de suponer que no se encuentra ni el juez que investiga a su esposa ni el que investiga a su fiscal general ni el que investiga a su antiguo secretario de Organización y ministro de Transportes ni el que investiga al asesor plenipotenciario de ese ministro, presentado en el Manual de resistencia como «un gigante de la militancia». En consecuencia hemos de suponer que los jueces que «no han completado la Transición», o sea los franquistas, son todos estos más todos aquellos que vengan a sumarse al examen de la arborescente corrupción que trepa por las paredes internas del búnker sanchista.
Aldama declara en el Supremo que parte de las comisiones por adjudicación de obra pública eran para el PSOE. Aporta un listado manuscrito por Koldo con ciudades y adjudicaciones amañadas. El comisionista dice que entregó 175.000 euros en efectivo a Ábalos entre su piso y el Ministerio. Aldama asegura que pagó pisos en Madrid con «señoritas» para reuniones con miembros del Gobierno. Ángel Víctor Torres le exigió 50.000 euros. Afirma que pagó al «electricista de mierda» por frenar una adjudicación a Acciona. Una foto sitúa a Aldama en la zona noble de Ferraz. La UCO detiene a la empresaria que dijo haber llevado 90.000 euros a Ferraz. El fiscal general rechaza comparecer en el Senado. Moncloa acusa a los jueces de no haber completado la Transición. El Supremo admite a trámite la demanda del novio de Ayuso contra Montero. Una charla con Jessica desvela una visita previa al aeropuerto para blindar la llegada de Delcy con permiso de Sánchez. Begoña Gómez empleó un despacho presidencial para sus actividades privadas. Reconoce que sus cuentas no son reales. Moncloa ya ha dado tres versiones distintas sobre la asistente de Gómez. UGT se suma a los esfuerzos del Gobierno para negociar con Puigdemont en Waterloo. Puigdemont sostiene ante empresarios que no habrá Presupuestos en 2025. Podemos da por rota la confianza en Sánchez y avisa que los votos de Junts son tan necesarios como los suyos.
En la tórrida noche del 1 de agosto de 1914, todavía conmocionado por la noticia, un joven catalán se sienta a escribir la primera entrada del diario que lo convertirá en una estrella: «Hoy también hemos sabido que Alemania ha declarado la guerra a Rusia. Ya no queda ninguna esperanza».
Se aloja en la buhardilla de una pensión parisina no lejos de la Sorbona, donde estudia Filosofía. Pero Agustí Calvet no será filósofo. Aunque a sus 26 años atesora una vasta formación humanística, experimenta también la pasión por la actualidad y la vocación de influencia. Su padre, tan fenicio como el de Pla, quiso que fuera notario; pero Calvet, como Pla, contestó sin reservas a la llamada de la literatura de observación: la expresión más noble del periodismo. Su nombre de guerra será Gaziel, y a los 60 años de su muerte aún brilla con fuerza en la constelación de los grandes cronistas de la Edad de Plata, que no solo iba a dar poetas o dramaturgos o pensadores: Pla, Chaves, Camba, Ruano, Fernández Flórez, Xammar, Barga o Assía. Todos maestros en el arte liberal de la distancia justa.
La sombra de un aguilucho con un yugo y unas flechas en las garras se cernía a primera hora del miércoles sobre la misma Cámara donde el franquismo agonizó pacíficamente para alumbrar la democracia. El tránsito puramente biológico del dictador careció de la épica revolucionaria que añora la izquierda necia de hoy, traicionando el patriotismo de la izquierda sabia de ayer, escarmentada de aventuras y anhelante de concordia. Pero Pedro prefiere que los españoles persigan fantasmas en vez de sumarios. Ya solo falta que algún voxero entre al trapito necrófilo para ahormarse voluntariamente a la caricatura de la que el Frankenstein lleva viviendo seis años.
Debemos aceptar ya la posibilidad no de que Pedro resulte imputado sino de que el imputado ordene tumbar el suplicatorio dirigido al Congreso por primera vez en democracia. Debemos aceptar el éxito de un golpe a cámara lenta que ha hervido la rana y ha roto las reglas. Debemos aceptar que la delincuencia progresista es admisible y queun presidente con pujos de monarca feudal ha adquirido la condición de inviolable. Contra quienes perciben a estas alturas un débil latido de socialdemocracia autónoma en el pecho momificado de esa sigla yerta, debemos aceptar que el PSOE y sus socios forman una ligadísima amalgama caraqueña que la corrupción no escindirá: al contrario, la apelmazará más todavía.
El destino de los pueblos, como el de los hombres, está cifrado en su carácter. Dicen que los españoles enterramos como nadie, pero para seguir llevando flores al panteón nacional hace falta algo más que el alfilerazo urgente de la pena (cuando no del remordimiento) desde el que se despachan aquí los obituarios más efusivos. Para una memoria histórica sin intención política y para una identidad patriótica sin aspavientos reaccionarios se precisa conocimiento, convicción y constancia. Se precisa al menos saber dónde diablos tenemos enterrados a los nuestros. O dónde siguen cumpliendo con el dictado de su honor.
¡A los molinos! 